tag:blogger.com,1999:blog-47607687245615168612024-03-12T16:15:12.355-07:00VII Encuentro Internacional de Poetas "El turno del ofendido"Fundación Metáforahttp://www.blogger.com/profile/13989649047823633155noreply@blogger.comBlogger20125tag:blogger.com,1999:blog-4760768724561516861.post-27051446178303763702010-07-03T21:22:00.000-07:002010-07-03T21:24:11.440-07:00Número Seis de la Revista cultural independiente "Marzo"<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://1.bp.blogspot.com/_MicmMd28qls/TDAMLiCO-KI/AAAAAAAAAJM/OF1fzoCDY6w/s1600/m6.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="http://1.bp.blogspot.com/_MicmMd28qls/TDAMLiCO-KI/AAAAAAAAAJM/OF1fzoCDY6w/s400/m6.jpg" width="306" /></a></div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: center;"><span style="font-size: large;"><b><a href="http://docs.google.com/fileview?id=0BzdffejpWH28OWZlY2UwZWMtMmIxOC00NzI2LWIxY2QtMjZkOWJlYmU0ODgz&hl=en&pli=1">Ver y descargar revista</a></b></span></div>Fundación Metáforahttp://www.blogger.com/profile/13989649047823633155noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-4760768724561516861.post-55113463501395430712010-05-23T11:47:00.000-07:002010-05-23T11:49:49.835-07:00CARTA ABIERTA AL ESTADO SALVADOREÑO<div style="text-align: center;"><span style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; font-size: small;"></span>Carta dirigida al Estado Salvadoreño, representado en la figura de su presidente y máximo representante, señor Mauricio Funes.</div><br />
<div style="text-align: justify;">El pueblo salvadoreño, al elegir un gobierno de cambio, tuvo como fundamental inspiración un nuevo modo de vivir la justicia. Ese cambio es uno de los cimientos que dinamizarán la democracia y las instituciones que nos permitan construir un sólido estado de derecho, en beneficio de todos los salvadoreños.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">En vista de que El Salvador promete encaminarse por fin hacia la democracia, esperamos que el estado coloque todo su empeño y sus más fructíferas energías en aplicar justicia, sobre todo que la familia del poeta sacrificado ya ha acudido a las instancias correspondientes para que se investigue este caso que lleva ya 35 años de impunidad y cuya resolución fortalecerá la ansiada paz y la tan perseguida democracia.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Una promesa de campaña del ahora presidente Funes fue actuar siempre con justicia, inspirado en el ejemplo vivo de Monseñor Romero. En consecuencia, los poetas de El Salvador y el mundo suscribimos esta carta cuestionando la decisión del ejecutivo de mantener en un alto cargo público a una persona mencionada como sospechosa de ejecutar el horrendo crimen contra el poeta nacional Roque Dalton.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Respaldamos a la familia Dalton, que ha dado muestras de valentía para enfrentar este crimen que cubre de vergüenza a nuestro país, y nos sumamos al clamor mundial que exige verdad y justicia sin más dilación para el poeta Roque Dalton.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Tenemos la certeza de que el esclarecimiento de este hecho, el establecimiento de la verdad y la aplicación de la justicia servirá como un luminoso precedente para que en El Salvador no se vuelva a perseguir ni asesinar a un poeta, pero sobre todo, que de pie al esclarecimiento de otros tantos crímenes que también se mantienen impunes contra otros poetas, como Alfonso Hernández, Lil Milagro Ramírez, Arquímides Cruz y Claudia María Jovel, cuyas familias aún desconocen cualquier detalle de sus muertes y del paradero de sus cuerpos, al igual que miles de familias salvadoreñas.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Nuestro afán de buscar la belleza nos hace obligados partidarios de la justicia, por la cual lucharemos como organización de la sociedad civil, como integrantes de la comunidad artística y como ciudadanos de un mundo nuevo.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">El Séptimo Encuentro Internacional de Poetas “El Turno del Ofendido” cierra sus actividades con esta petición al Estado salvadoreño e insta a todo el tejido social organizado de El Salvador a respaldar las legítimas aspiraciones de justicia de la familia Dalton, que encarna el espíritu de justicia que desde siempre ha inspirado a nuestro heroico y luchador pueblo.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">San Salvador, mayo 21 de 2010, a 75 años del nacimiento del poeta y a 35 de su asesinato.</div>Fundación Metáforahttp://www.blogger.com/profile/13989649047823633155noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4760768724561516861.post-75684631200766653462010-05-20T16:26:00.000-07:002010-05-20T16:26:08.816-07:00Poetas Séptimo Encuentro - Luis Manuel Pérez Boitel<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://1.bp.blogspot.com/_MicmMd28qls/S_XEi-5etDI/AAAAAAAAAHk/lE77g503QJM/s1600/perez.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://1.bp.blogspot.com/_MicmMd28qls/S_XEi-5etDI/AAAAAAAAAHk/lE77g503QJM/s320/perez.jpg" /></a></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">Nace en Remedios, actual provincia de Villa Clara, Cuba, en 1969. Abogado y poeta. Miembro de la Asociación Hermanos Saínz y de la UNEAC. Labora como abogado en la Consultoría Jurídica de Remedios. Ha obtenido diferentes lauros literarios. Obtuvo el Premio XV Festival Mundial de la Juventud y los Estudiantes de poesía con el que se hizo delegado a dicha magna reunión. Tiene publicaciones de poemas en Chile, España, Brasil, Puerto Rico, México, Estados Unidos y Cuba. Colabora con diferentes publicaciones como: La Letra del Escriba y El Caimán Barbudo. </span><br style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;" /><br style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;" /><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">Algunas de sus obras publicadas son: Unidos por el agua (Premio Fundación de la Ciudad de Santa Clara en 1997); Bajo el signo del otro (Premio Pinos Nuevos); Los inciertos dominios del escriba (Premio Calendario Asociación Hermanos Saínz (1999); La oración del inquilino (Premio Sed de Belleza); Libros a publicar el año próximo: Nunca preguntes por la gloria (Letras Cubanas); Aún nos pertenece el otoño (Casa de las Américas); Para no quedar en el andén (Editora Capiro). </span><br style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;" /><br style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;" /><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">Premios: Premios Obtenidos: Medalla de Plata y Bronce en el Festival Nacional de Artistas Aficionados de la FEU en los géneros de poesía y testimonio, respectivamente (1994) Premio en Poesía en el Concurso Abel Santamaría de la UCLV (1996) Premio Fundación de la Ciudad de Santa Clara (1997) Premio Regino Pedroso (1998) Premio Pinos Nuevos (1999) Primer Accessit del Concurso Internacional de Poesía "Bustar viejo" en Madrid, España (1998) Premio Calendario (1999) Premio Sed de belleza (2001) Mención Especial del jurado en el premio Miguel de Cervantes, en Granada, España (2001) Premio especial de Unión de Reyes en el Concurso Nacional de Poesía Regino Pedroso (2001) Premio en el concurso nacional "Poesía de Amor" de Varadero / 2002 Premio Casa de las Américas en Poesía / 2002 Premio Abril de la UJC Nacional (2002) Premio Ser fiel (2002) Premio Nacional de Pensamiento Social “Ernesto Che Guevara” de la Asociacion Hermanos Sainz (2003) Premio Internacional de Poesia Nosside Caribe en Italia (2004) Premio Nacional de Literatura “Eliseo Diego” (2005) Premio Internacional de Poesia “Desiderio Macias Silva” en Aguascalientes, Mexico (2005) Premio Internacional de Poesia “Casa de Teatro” en Republica Dominicana (2006) Premio Internacional de Poesia en el III Concurso Marius Sampere en Barcelona, Espana (2007). </span></span></div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><br />
</span></div><div style="text-align: center;"><span style="font-size: small;"><b style="color: yellow;"><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">ESTE ES UN PAISAJE INSUSTITUIBLE </span></b></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"> </span><br style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;" /><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">desde el alero, el majestuoso paisaje nos convence. la lluvia de septiembre nos provee de falsas expectativas, de un sugerente aroma. entre las gradas alguien hace señas. el frescor de la tarde nos hace pensar en la muchacha que asoma a la ventana. en su mundo crecen los sauces y la noche ronda. parece que va a ocurrir algún milagro. nada nos cuesta detenernos en aquel balcón neoclásico del siglo XV para ocultar nuestras miserias. el próximo verano será insustituible, tal como el paisaje que ahora tenemos . en la colina un hombre cruza hasta el fondo. nunca se anuncia el amanecer ahora que todo será lo decisivo. la multitud del mercado, por ejemplo, oculta sus disfraces. ayer, tuve un raro presagio. había una lámpara frente a la que todos quedamos como en una fotografía, por allí apareció una embarcación a la deriva. los tristes cuerpos sobre el agua, nos hizo invocar a la Virgen del Cobre. nada sucedió. realmente nada, y por unos segundos decidimos cambiar ese modo de asumir la eternidad (el desafío?). desde el alero hay una muchacha que se deshace en idénticos sueños. un aire insustituible asoma a la ciudad donde alguien venía ofreciendo un próspero fin de siglo. mientras al hombre ya no se le ve por la colina. un humo gris cubre el escenario. la bahía se pierde por minutos, y recuerdo que llevo una rosa en el bolsillo, la intento rescatar de su mundo, pero el viento nos golpea. la rosa ya no es la rosa, la muchacha ya no está en la ventana, ni es invierno. la demorada luz nos enfrenta a la ciudad y la lluvia de septiembre tiende a borrarlo todo, o casi todo, sin poder hacer otra cosa. </span><br style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;" /><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"> </span><br style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;" /><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"> </span><b><br style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;" /></b></span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: yellow; font-size: small;"><b><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">LA BELLA EPOCA EXISTE EN EL DIBUJO Y EN LA LLUVIA </span></b></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"> </span><br style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;" /><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">el pastor busca tras el laminario el légamo. el char de un desconocido en la tarde. observaba con precisión el juego (el falso juego?). quizás, faltó un poco de prudencia. desde el círculo el profeta anunciaba que la bella época existe en el dibujo y en la lluvia. yo regresaba de Santa Fe de Bogotá, y tenía una estampilla de una virgen. en el postrero salmo hay algo que desdibuja la planicie, la inmediatez del azafranado aire. mi padre estaba enfermo, le veía sangrar a deshora, pero nada pude hacer. él tenía el don de las ensoñaciones para descubrir en la tarde un torrencial, un árbol milenario, los cimientos de otra ciudad donde el que cruza encumbra otras praderas. el pastor rogaba desde aquellas cúpulas mortales, ante el báculo sostén. el fértil terreno se adueñaba de los limos. hiere ver, a deshora, tanta fatiga en los ojos de mi padre. yo me había acercado en el preciso instante en que cruzaba a la penumbra. le confesé mi obsesión por las palabras, el temor por transitar entre esas columnas que el tiempo nos depara y nos distancia, y nos aniquila, como si fuéramos esos pastores que nunca logran encontrar su rebaño. consternado, no me percaté que era una oración –esta– de despedida. quise decir entonces: vacío, extrañeza, y Dios, pero las heridas golpearon mi memoria. permanezco en el sofá donde descubrí un invierno, el mismo día de su cumpleaños. el inquilino revisaba los semblantes de los cuerpos. adivinaba otras plegarias para burlar aquel rostro de mirada fija (su altivez?). mi padre murió de un tumor, así de grande. entonces pasó aquel enero. yo rogaba por el colector de esas ensoñaciones, y por la pradera el paseante retomaba las frondas, el cáliz, los transidos segundos, los insondables amaneceres. </span><br style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;" /><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"> </span><br style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;" /><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">/ inaccesibles corifeos nos pregonan, en este instante, desde una ciudad donde mi padre me espera desde mil novecientos noventa y ocho.</span></span></div>Fundación Metáforahttp://www.blogger.com/profile/13989649047823633155noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4760768724561516861.post-30187821382381526362010-05-20T16:21:00.000-07:002010-05-20T16:21:29.333-07:00Poetas Séptimo Encuentro - Héctor Hernández Montecinos<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://2.bp.blogspot.com/_MicmMd28qls/S_XDI4uoGbI/AAAAAAAAAHg/MWh6-hDrWEw/s1600/hector.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="276" src="http://2.bp.blogspot.com/_MicmMd28qls/S_XDI4uoGbI/AAAAAAAAAHg/MWh6-hDrWEw/s320/hector.jpg" width="320" /></a></div><br />
<div style="text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">Chile, 1979. Licenciado en Literatura y doctor en Filosofía. Sus tres primeros libros aparecen reunidos en [guión] (LOM, 2008), el siguiente es [coma], pronto a reeditarse por la misma editorial, y el que cierra esta trilogía denominada “La Divina Revelación” es [y punto] que actualmente se encuentra en proceso de escritura. “Debajo de la Lengua” (Cuarto Propio, 2009) es la segunda trilogía del autor, conformada por La Vida Muerta, Traga y Rrizomas. Su trabajo poético lo ha llevado por casi toda Latinoamérica, además del Latinale 2007: Festival Itinerante de Poesía Latinoamericana en Alemania; también a ser traducido a una decena de idiomas para revistas y antologías, dentro de las cuales destaca Cuerpo plural: Antología de la poesía hispanoamericana contemporánea (Pre-Textos, 2010). Ha sido becario del Consejo Nacional de la Cultura y las Artes, de la Fundación Pablo Neruda (2005) y de la Fundación Andes (2005-2006). A los 29 años recibió el Premio Pablo Neruda que otorga la Fundación homónima por su destacada trayectoria tanto en Chile como en el extranjero.</span></span></div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: center;"><span style="font-size: small;"><b>EMOTIONAL ZOO</b></span></div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><br />
Un cernícalo muere en mi mano<br />
las líneas imaginarias dejan de serlo<br />
cerramos los ojos al mismo tiempo<br />
y entre él y yo más o menos aire<br />
que es la única diferencia<br />
entre mi mano y el cernícalo<br />
<br />
La muerte no existe<br />
es sólo un color invisible<br />
para pintarse el cuerpo por dentro<br />
los ojos y la boca<br />
como una fiesta que nunca empezó<br />
y a la cual están todos invitados<br />
<br />
No murió el cernícalo<br />
el sol se fue<br />
el sol regresará<br />
el cernícalo no<br />
<br />
No me despreciaste a mí<br />
despreciaste a un poema<br />
la literatura es venganza<br />
este poema es una venganza;<br />
sabes de lo que hablo<br />
aunque no hayamos hecho nada<br />
más que masturbarnos con los ojos.<br />
<br />
No eres el primero<br />
tampoco serás el último<br />
eres uno más que despreció un poema<br />
creyendo que era yo.<br />
<br />
Nunca comas pato<br />
antes de ir al zoológico<br />
te lo dice alguien con sangre fría<br />
lengua bífida y cola.<br />
<br />
Muertos o vivos los animales<br />
no dejan de hablar sobre el silencio<br />
que los humanos exhalamos<br />
al contemplar el sol sobre sus cabezas.<br />
<br />
De noche todo es aroma<br />
tanto la muerte como las estrellas<br />
los duendes jugando en el bosque<br />
o las calaveras de lobos marinos.<br />
<br />
Comer es retornar a una avería<br />
de Dios, comerme una vida<br />
es celebrar una muerte,<br />
ya sea la de un pato,<br />
la de un niño en África<br />
o la del Hijo de Dios.<br />
<br />
Aún así, todo zoológico<br />
es el primer apunte<br />
para las comidas del futuro. </span></div>Fundación Metáforahttp://www.blogger.com/profile/13989649047823633155noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4760768724561516861.post-89644820280414183372010-05-15T13:00:00.000-07:002010-05-15T13:51:01.109-07:00Poetas Séptimo Encuentro - Enrique Delgadillo<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://1.bp.blogspot.com/_MicmMd28qls/S-78JRQnJ0I/AAAAAAAAAHU/O0pplI-TmBw/s1600/delgadillo.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://1.bp.blogspot.com/_MicmMd28qls/S-78JRQnJ0I/AAAAAAAAAHU/O0pplI-TmBw/s320/delgadillo.jpg" /></a></div><br />
<div style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; font-size: small;">Enrique Delgadillo Lacayo, León-1988, Nicaragua. Estudiante de Derecho en la Universidad Centroamericana. Miembro del extraviado Colectivo Literario Voces Nocturnas. Escritor de Poesía y narrativa. 1er Lugar en el segundo concurso UCA literaria género poesía (2008). 2do. Lugar en el tercer concurso UCA literaria género cuento (2009). Ha colaborado en revistas literarias como Deshonoris Causa, Letratósfera y medios impresos con artículos de opinión. Actualmente es co-editor del web de blogs elnocturndiurno.com </span></div><br />
<br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; font-size: small;"></span><br />
<div style="text-align: center;"><b><span style="color: yellow; font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; font-size: small;">MANUAL PARA DESHACER EL CUERPO</span></b></div><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; font-size: small;"><br />
Fumando junto al tanque de gas <br />
colgado de un letrero <br />
que dice así:<br />
Apiádese de sus ojos que observan:<br />
Tolvanera de hielo en la pantalla <br />
nieve en los bolsillos <br />
desaparezco/ sólo mi lengua<br />
brinca y retuerce roja su piel; <br />
ciega al despeñadero<br />
cuyo fondo emerge en mis piernas<br />
atoradas en el bolso de una prostituta.<br />
Iré con una linterna a pintar de amarillo ese trecho <br />
que la radio escupe <br />
con ratones mordiendo elefantes,<br />
<br />
no seré yo el que está conmigo; <br />
pecho trasegado<br />
con alcaloides <br />
ordenes de arresto<br />
detenciones furtivas <br />
en los escombros de un manual<br />
para deshacer el cuerpo;<br />
envolver el cadáver <br />
hacerlo migajas<br />
con un martillo <br />
que pulverice el esqueleto<br />
y después cobre la forma <br />
de una mujer inalcanzable.<br />
<br />
De un calendario <br />
se atan el cordón y la placenta <br />
para no ALEJARSE con el viento <br />
como esos incorruptibles meses <br />
empozados en las paredes y los monitores y los cuadernos; <br />
se abrazan excitados viendo llegar sus compromisos.<br />
No estoy muy lejos<br />
pero no llevo mando<br />
porque no estoy conmigo <br />
en la madrugada <br />
no hay terror <br />
que no intente fundirme <br />
rozarme<br />
botar el florero que gira en la neblina.<br />
<br />
Doce doncellas botellas centellan <br />
diez cigarrillos bolillos <br />
mi cuerpo sempiterno que no conoce <br />
el diccionario de los ritos suicidas,<br />
y prefiere huir del inodoro pedaleando <br />
un triciclo de caricaturas obscenas.</span><br />
<br />
<div style="color: yellow; text-align: center;"><b><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; font-size: small;">ELLA & LOUIS</span></b></div><div style="text-align: right;"><b><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; font-size: small;"><span style="color: yellow;">A Ella Fitzgerald y Louis Armstrong</span></span></b></div><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; font-size: small;"><br />
No tengo un pecho<br />
tengo una caverna<br />
repleta de animales<br />
cansados de extrañar la noche.<br />
<br />
Más adentro, <br />
llevo olvido como martes o diciembre<br />
como se lleva el tiempo;<br />
The nearness of you.<br />
<br />
El viento está penetrado<br />
por un sombrero <br />
que se despide de la sal y de las rocas.<br />
<br />
Las miradas <br />
afligidas o erectas,<br />
que colecciona mi reloj;<br />
pretenden arrancarme la mano.<br />
<br />
No importa. <br />
liado a mi condición<br />
propongo mis palabras <br />
destinadas a no ser<br />
la escopeta de un salvaje.<br />
<br />
No suele pasar,<br />
que Ella y Louis <br />
lleven en los ojos<br />
The nearness of you,<br />
no suele pasar<br />
que todos mis animales <br />
encuentren: <br />
trompeta<br />
luna<br />
y miedo a no estar<br />
asidos a nosotros.<br />
<br />
En este poema <br />
yacen harapos y colillas invencibles,<br />
cada vez que puede<br />
esta tumba se cambia el epitafio.<br />
</span>Fundación Metáforahttp://www.blogger.com/profile/13989649047823633155noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4760768724561516861.post-54824884182029966912010-05-15T12:53:00.000-07:002010-05-15T13:07:42.053-07:00Poetas Séptimo Encuentro - Magaly Incer<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://3.bp.blogspot.com/_MicmMd28qls/S-76aI7eD0I/AAAAAAAAAHM/CNEaZJZYRt4/s1600/Magaly_Incer-2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://3.bp.blogspot.com/_MicmMd28qls/S-76aI7eD0I/AAAAAAAAAHM/CNEaZJZYRt4/s320/Magaly_Incer-2.jpg" /></a></div><br />
<div style="text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">Magaly Incer Obando. Nació el 10 de Enero de 1981 en san Lorenzo, Boaco, Nicaragua. Hija única y Administradora de Empresas. Prolífera escritora de poemas, cuentos, novelas y dramaturgia, así como de literatura infantil y gran amante del teatro. Ha participado en diversos talleres literarios y dramatúrgicos y su poesía aparece publicada en diferentes revistas culturales de su país. Actualmente es Vice-Presidente Fundador de la Sociedad Nicaragüense de Jóvenes Escritores, organización que se encarga de promover el joven talento literario mediante talleres, publicaciones de revistas, libros y concursos literarios; brindando acompañamiento a la generación joven de poetas de Nicaragua. Miembro fundador del Grupo de Teatro Manos Verdes, integrado por jóvenes amantes del teatro y el medio ambiente, alumnos de la Escuela Nacional de Teatro “Pilar Aguirre”. Entre sus obras literarias inéditas podemos mencionar: La Dualidad del Deseo (Novela), Espejo (Novela) Desde mi Ventana (Poesía), Alas sin Plumas (Dramaturgia), Cuando a Reloj le llegó la hora (Literatura infantil), Vivencias (Cuentos Cortos). Al preguntarle cómo concibe la poesía, nos dijo: “Es la otra persona que llevamos dentro. Quien grita sin tapujos, sin complejos, sin temores. Es una voz que nos seduce con verdades llenas de mentiras. Es, en fin, el escudo que usamos para expresar lo que sentimos y decir que la musa nos lo dictó al oído.” </span></span></div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: center;"><div style="text-align: center;"><b><span style="color: yellow; font-size: small;"><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">LO QUE QUIERO DECIR...</span></span></b></div><span style="font-size: small;"><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><br />
No me es fácil decir<br />
Lo que quiero decir.<br />
Es grande el mar que guardo en mi pecho.<br />
Queda lejos el horizonte que observan mis ojos.<br />
Las nubes pasan tan rápido que no permiten apreciar<br />
figuras, colores, momentos… el cuadro no es de óleo.<br />
El viento refresca mi mente trayendo consigo<br />
un murmullo de cosas que llaman mi atención.<br />
Sonidos que envuelven y siento que fluyo<br />
En un espacio que es sólo mío,<br />
en un espacio donde yo pongo las reglas,<br />
en un espacio donde cabe mi mundo,<br />
en un espacio donde mi mundo es bueno.<br />
Lo que quiero decir<br />
lo digo de esta forma:<br />
En mi mar un bote navega,<br />
con la corriente en contra,<br />
pero ahora, tengo el remo en mis manos.<br />
Y sobre la vela el viento sopla bocanadas de vida,<br />
de un algo que me completa.<br />
No son nuevos los aires,<br />
no son nuevos los sonidos,<br />
no es nuevo el bote.<br />
Son nuevos los tiempos,<br />
es nuevo el remo en mis manos<br />
y soy nueva yo.</span></span></div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: center;"><div style="text-align: center;"><b><span style="color: yellow; font-size: small;"><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">ALBORADA ETERNA</span></span></b></div><span style="font-size: small;"><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><br />
Un adiós se hace presente<br />
y quieren caer perlas,<br />
pronunciando el chis-chas<br />
del violento choque<br />
cuando el golpe es dado.<br />
Afuera no llueve, sólo adentro.<br />
Las palabras que no pronuncio<br />
son ese ridículo chis-chas<br />
que me tortura al no inmutarte<br />
y el cristal tras el que miro<br />
se empaña lentamente<br />
hasta que tu figura en vuelo<br />
no es más que una mancha<br />
en movimiento.<br />
Precario reflejo<br />
de lo que un día fuiste.<br />
Ilusión que se apaga<br />
como luz de mis ojos.<br />
Eres sol en fuga.<br />
Yo, luna en eclipse sin sol.<br />
Eres la estrella que brilla lejana<br />
en ebullición perpetua.<br />
Afuera no llueve<br />
pero adentro sigue lloviendo<br />
y trago mis perlas,<br />
mis transparentes y amargas perlas,<br />
para vivir en el exilio de los días<br />
sin alborada eterna. </span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><br />
</span></span></div><div style="text-align: justify;"></div>Fundación Metáforahttp://www.blogger.com/profile/13989649047823633155noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4760768724561516861.post-33180958885023416902010-05-15T09:18:00.000-07:002010-05-15T13:08:03.034-07:00Poetas Séptimo Encuentro - Samuel Trigueros<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://2.bp.blogspot.com/_MicmMd28qls/S-7H_rgHWDI/AAAAAAAAAGw/d62-NsXaSFk/s1600/samuel+trigueros.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="213" src="http://2.bp.blogspot.com/_MicmMd28qls/S-7H_rgHWDI/AAAAAAAAAGw/d62-NsXaSFk/s320/samuel+trigueros.jpg" width="320" /></a></div><br />
<br />
<br />
<div style="text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">Editor, actor y director de teatro. Se dedica a consultorías en temas educativos, y artísticos aplicados a los derechos humanos. Imparte talleres de literatura, plástica y teatro para niños y jóvenes especialmente. Ha escrito también guiones técnicos y literarios para teatro, radio y video (docu-ficción).</span></span><br />
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">Premio Lira de Oro Olimpia Varela y Varela 1987, en poesía por el libro Todo es amor tras esta nostalgia y en ensayo por Borges; Mención de Honor para Poetas Jóvenes 1990, Revista Mairena, Puerto Rico, por el libro Amoroso signo; Premio Único de Cuento Súbito 1991, por el cuento breve Sin una palabra, Centro Editorial, S.P.S.; Premio Víctor Hugo de Poesía 2003, por el libro Animal de ritos (publicado en 2006); tercer lugar Premio Hibueras (Embajadas de Francia, España y Alemania en Honduras) de cuento 2006, por Una despedida.</span></span><br />
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">Antologado en Panorama crítico del cuento en Honduras y La palabra iluminada, ambos de Helen Umaña; Papel de oficio, La hora siguiente y Versofónica, del colectivo Paíspoesible; Poetas de Honduras, de VPRO Radio CD Onbeperkt houdbaar; La minificción en Honduras, de Víctor Manuel Ramos; La herida en el sol, de la Universidad Autónoma de México (UNAM), entre otras publicaciones.</span></span><br />
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">Ha publicado los libros El trapecista de adobe y neón (poesía, relatos e ilustraciones, 1992), El visitante (cuento 1992), Animal de ritos (Il miglior fabbro, 2006), Antes de la explosión (poesía, 2009), Me iré nunca (cuento, 2010). Sus poemas, relatos y ensayos aparecen en diversas páginas literarias, blogs y revistas literarias especializadas de Honduras y el extranjero.</span></span><br />
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">En abril del 2009, ganó el premio de narraciones "Migraciones: Mirando al Sur", otorgado por el Centro Cultural de la Agencia Española de Cooperación Internacional para el Desarrollo – CCET en Honduras.</span></span><br />
<br />
</div><div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;"><div style="text-align: center;"><div style="text-align: center;"><b><span style="color: yellow; font-size: small;"><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">OH, FORTUNA, EMPERATRIZ DEL MUNDO</span></span></b><br />
<b><span style="color: yellow; font-size: small;"><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">A los mártires de la Resistencia</span></span></b></div></div><b><span style="font-size: small;"><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><br />
</span></span></b><br />
<div style="color: yellow; text-align: right;"><b><i><span style="font-size: small;"><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"> Sí, sin duda somos los más dichosos</span></span><br />
<span style="color: #e69138; font-size: small;"><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"> <span style="color: yellow;">-los afortunados.</span></span></span><br style="color: yellow;" /><span style="color: yellow; font-size: small;"><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"> Reinaldo Arenas</span></span></i></b></div><span style="font-size: small;"><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"> <br />
Nosotros todavía usamos gafas en los días soleados<br />
para soportar el resplandor<br />
de la vida<br />
Nosotros todavía<br />
maldecimos bajito en nuestro pequeño auto de tercera o cuarta<br />
durante el congestionamiento de las siete de la mañana<br />
o entre dientes en el micro (por aquello<br />
de no ofender los amanecidos restos rancios<br />
del dios que todavía cargamos en el alma)<br />
Nosotros todavía buscamos un trabajo<br />
entre los escombros del día o de la noche<br />
para llevar la maravilla del pan a nuestros hijos<br />
Nosotros aún somos capaces de correr<br />
–sentir la sangre a borbotones, sudar como caballos solares,<br />
jadear como una reluciente máquina, sentir el rojo corazón -<br />
cuando nos siguen los soldados<br />
y luego, en el refugio, reír, asegurar que ya<br />
nos hacía falta un poco<br />
de lacrimógena vencida del Perú<br />
Nosotros todavía buscamos los paraguas cuando<br />
la tetona de CNN anuncia la vaguada<br />
Nosotros todavía soñamos elevar cometas<br />
en el aire de octubre cuando todo haya pasado<br />
Nosotros todavía<br />
planificamos llevar nuestra bandera, el bote con vinagre,<br />
pañoleta, gorra con estrella y ardientes consignas en el pecho<br />
el día de la marcha<br />
Nosotros aún<br />
leemos, escribimos, hacemos la pancarta,<br />
conspiramos,<br />
queremos ver la era del poder en nuestras manos<br />
Nosotros –se los digo, hermanos,<br />
hermanas, compañeros-<br />
somos los afortunados<br />
<br />
Los demás se han ido sin dejarnos,<br />
duermen<br />
(desorganizados,<br />
desmovilizados<br />
por la muerte y su peso reprimidos)<br />
bajo siete cuartas<br />
en la eternidad del polvo y las estrellas<br />
deseando<br />
silenciosamente deseando<br />
estar a nuestro lado<br />
en la rugiente luz<br />
de la vida y la batalla.</span></span><br />
<br />
</div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"></span></span></div><div style="text-align: justify;"><div style="text-align: center;"><b><span style="font-size: small;"><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="color: yellow;">BAR</span></span></span></b></div><span style="font-size: small;"><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><br />
Ajetreo natural:<br />
comprar el aserrín, barrer el piso,<br />
echar creolina en el meadero,<br />
preparar boquitas, alistar las mesas,<br />
revisar la bombilla oscilante,<br />
apilar las bebidas para que se enfríen,<br />
pagar facturas y hacer otro pedido;<br />
permutar un borracho por otro,<br />
un vómito por otro,<br />
un enigma por otro en las conversaciones espasmódicas.<br />
<br />
Vocación:<br />
una mano que cambia interminable<br />
la galaxia de la luz quemada, que toma el plato de la sal,<br />
lo lleva a la cocina y lo devuelve,<br />
intacto,<br />
con la misma sombra y desamparo.<br />
<br />
La música cabalga sobre el corazón.<br />
Piernas frías se abren<br />
y abrazan aberturas y obeliscos:<br />
piel de la soledad,<br />
negocio tácito, efímera pasión.<br />
<br />
Hermanas del alcohol, las luces<br />
cumplen su misión:<br />
anunciación del vértigo.<br />
Ciento cuarenta compases venéreos<br />
entre el azul y el rojo:<br />
tiempo líquido enervante,<br />
senos pequeñísimos de barrio.<br />
<br />
Saltan astillas del espejo, un perro ladra,<br />
atrás vienen los gendarmes;<br />
mesas de vidrio erizadas,<br />
vértigo,<br />
nada,<br />
NADA.<br />
<br />
El cubilete está en el aire y más abajo,<br />
quietos por fin,<br />
los dados marcan las seis de la mañana.<br />
<br />
</span></span></div><div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;"></div>Fundación Metáforahttp://www.blogger.com/profile/13989649047823633155noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4760768724561516861.post-8643441659665465442010-05-09T22:18:00.000-07:002010-05-09T22:18:01.882-07:00Poetas Séptimo Encuentro - Alpidio Alonso<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://1.bp.blogspot.com/_MicmMd28qls/S-eUsxZgjsI/AAAAAAAAAFc/fdl42uVZ198/s1600/alpidio+alonso.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://1.bp.blogspot.com/_MicmMd28qls/S-eUsxZgjsI/AAAAAAAAAFc/fdl42uVZ198/s320/alpidio+alonso.jpg" /></a></div><br />
<div style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; font-size: small;">Nació en La Dalia, Yaguajay, Sancti Spíritus, Cuba, el 5 de noviembre de 1963. Ingresó a la Asociación de Escritores de la UNEAC en 1998. Entre 1995 y 2000 trabajó como editor y dirigió la editorial Sed de Belleza en la provincia de Villa Clara. También allí, fundó y dirigió el boletín cultural Entrepáginas. En 1998 fue igualmente fundador y escritor del programa radial de promoción de la poesía La Casa del Fabulador, en la Emisora Provincial CMHW de Villa Clara. En 2001 fundó la revista de arte y literatura Dédalo, publicación en la que se mantuvo como Director hasta el 2006. <br />
<br />
Ha publicado los siguientes poemarios:<br />
La casa como un árbol, Editorial Sed de Belleza, Santa Clara, 1995; Alucinaciones en el jardín de Ana, Editorial Capiro, Santa Clara, 1995; El árbol en los ojos Editorial Reina del Mar Editores, Cienfuegos, 1998; Ciudades del viento, Premio Calendario 1999. Casa Editora Abril, La Habana, 2000; Tardos soles que miro Casa Editora abril de 2007. <br />
<br />
Obras suyas aparecen recogidas en importantes antologías de poesía cubana. Las más representativas son:<br />
Nuevos poetas cubanos, Colección Pinos Nuevos, Editorial Letras Cubanas, La Habana, Cuba, 1994 Nuevos juegos prohibidos, Editorial Letras Cubanas, La Habana, Cuba, 1997 Toda luz y toda mía, Ediciones Luminaria, Sancti Spíritus, Cuba, 1995 Poesía espirituana, Ediciones Luminaria, Sancti Spíritus, Cuba, 1994 De tu reino la ventura, Proyecto Martiano, 2003 Silvio: te debo esta canción, Ediciones Santiago, Santiago de Cuba, 2004. También es autor de la compilación: El tiempo está a favor de los pequeños (Versos cubanos para Roque Dalton) Editorial Letras Cubanas, La Habana 2008.<br />
<br />
Colaboraciones suyas han aparecido en varias publicaciones cubanas y extranjeras: revista Umbral, suplemento cultural Huella, suplemento cultural Vitral, revista Quehacer, revista El Caimán Barbudo, revista La Gaceta de Cuba, revista La Letra del Escriba, revista Honda, suplemento literario El Tintero, revista digital La Jiribilla, periódico Juventud Rebelde, periódico Granma, entre otras.</span></div><br />
<br />
<div style="text-align: center;"><span style="color: yellow; font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; font-size: small;"><b>RONDA</b></span></div><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; font-size: small;"><br />
Para Madelín Pérez Noa,<br />
eterna niña con pincel.<br />
<br />
En el centro del cuadro hay abierta una flor.<br />
Sobre la flor,<br />
Un mar cercado por sus pétalos blancos.<br />
<br />
En el pequeño mar<br />
flota una pelota:<br />
amarilla, infantil,<br />
casi gigante.<br />
(¿Es una pelota<br />
o es barco?)<br />
<br />
Sobre ella<br />
está parado un niño:<br />
pequeño príncipe<br />
que, descalzo un pie,<br />
en su última travesura,<br />
eleva hacia nosotros<br />
uno de sus zapatos.<br />
Lleva una boina oscura <br />
Con estrella.<br />
<br />
El resto es luz; aquella luz<br />
de encandilante rayo,<br />
que solo por momentos deja ver,<br />
o mejor, escuchar,<br />
la ronda que hacen<br />
los pájaros alzados,<br />
otros niños,<br />
las casitas humildes<br />
tras los árboles,<br />
el arco de colores, la hierba, los insectos,<br />
mil criaturas del viento,<br />
una flor que se dobla,<br />
y un caballo.<br />
<br />
De: Tardos soles que miro. Casa editorial abril, La Habana, 2007.<br />
<b><br />
</b></span><br />
<div style="text-align: center;"><span style="color: yellow; font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; font-size: small;"><b>CISNE SALVAJE</b></span></div><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; font-size: small;"><br />
Confórmate con su salvaje lejanía<br />
Con su ajena belleza.<br />
Luis Rogelio Nogueras<br />
Aunque tú no lo sepas,<br />
eres ya mía, muchacha ensimismada<br />
en la ventanilla de este tren<br />
en que viajamos juntos.<br />
Yo te miro en la fila opuesta:<br />
distraída en lo hondo del paisaje,<br />
y es como si de toda la vida te conociera.<br />
Puedo apostar a que adivino<br />
lo que estás pensado.<br />
Tú no lo sabes,<br />
pero nunca para mí la felicidad<br />
se parece a este momento<br />
en que te contemplo:<br />
ausente de todo,<br />
niña en tu soledad,<br />
de nosotros ida,<br />
despojada de toda música<br />
como no sea la de tu simple belleza,<br />
intocable allí en tu ventanilla, como si nada,<br />
cual si fuéramos los únicos <br />
pasajeros de este tren infinito<br />
donde ahora te poseo<br />
y siento piedad por los que nunca<br />
merecieron un momento así,<br />
y donde me obligo al silencio,<br />
(no me muevo caso)<br />
Para no despertarte,<br />
Para que se demore tu letargo<br />
Y que tu infancia dure;<br />
No vaya a ser que levantes vuelo,<br />
No sea que con un gesto se derrumbe<br />
Toda la eternidad<br />
Que es este instante.<br />
<br />
De: Tardos soles que miro. Casa editorial abril, La Habana, 2007.</span>Fundación Metáforahttp://www.blogger.com/profile/13989649047823633155noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4760768724561516861.post-68967188621786310732010-05-09T22:04:00.000-07:002010-05-09T23:56:49.673-07:00Poetas Séptimo Encuentro - Miguel Barnet<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://4.bp.blogspot.com/_MicmMd28qls/S-eSZKoSCGI/AAAAAAAAAFU/5UgTJsSnIiU/s1600/Miguel_Barnet.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://4.bp.blogspot.com/_MicmMd28qls/S-eSZKoSCGI/AAAAAAAAAFU/5UgTJsSnIiU/s320/Miguel_Barnet.jpg" /></a></div><br />
<div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;">Nació en La Habana, Cuba, el 28 de enero de 1940. Escritor, etnólogo y poeta. Desde joven se vincula a la etnología cubana y sus estudiosos. Colaboró con Alejo Carpentier en el Instituto Cubano del Libro y con Nicolás Guillén en la Unión Nacional de Escritores y Artistas de Cuba (UNEAC), de la cual es fundador y actualmente vicepresidente por elección. Es graduado del Primer Seminario de Etnología y Folklore, impartido por Argeliers León en l960.<br />
<br />
Es el escritor cubano vivo más publicado dentro y fuera de Cuba. Su bibliografía exhibe los siguientes títulos: La piedra fina y el pavorreal, Isla de güijes, La sagrada familia, Orikis y otros poemas, Carta de noche, Mapa del tiempo, Viendo mi vida pasar, Con pies de gato y Actas del final (poesía); Autográfos cubanos y La fuente viva (crónica, ensayo); Cultos afrocubanos (monografía), Akeké y la jutía (fábulas cubanas); Biografía de un cimarrón, Canción de Rachel, Gallego, La vida real y Oficio de ángel, (novelas-testimonio). Actualmente escribe algunas crónicas de sus viajes a África y Asia. Sus novelas testimonio son ampliamente conocidas mundialmente.<br />
<br />
Miguel Barnet ha escrito guiones de varios documentales cinematográficos y largometrajes cubanos: Gallego, basado en su novela homónima y La bella del Alhambra, inspirado en su novela Canción de Rachel y premiado en el Festival Internacional del Cine de La Habana y otros certámenes internacionales. Esta cinta recibió el premio Goya, España (1990).<br />
<br />
Ha recibido numerosas distinciones en Cuba y en el extranjero, entre las cuales se destacan la Distinción por la Cultura Nacional, la Medalla Alejo Carpentier, la Giraldilla de La Habana y, recientemente, la más alta distinción de la cultura cubana, la Orden Félix Varela de Primer Grado y la distinción Juan Gualberto Gómez. Posee reconocimientos internacionales, como el premio García Lorca, de Andalucía, España, y la Medalla de la ciudad de Colonia, Alemania.<br />
<br />
En 1994 obtuvo el Premio Nacional de Literatura de Cuba. En 1996 fue designado por la UNESCO y por el Ministerio de Relaciones Exteriores de Cuba miembro del Consejo Ejecutivo de dicha organización. Mismo año en que recibe el título de Master en Historia Contemporánea que otorga la Universidad de La Habana, y en febrero de 1997, a propuesta de la mencionada institución de altos estudios, la Comisión Nacional Cubana de Grados Científicos le otorgó el título de Doctor en Ciencias Históricas.</span><br />
</div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;"> </span></div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;"><div style="text-align: center;"><span style="color: yellow; font-size: small;"> <b>BARRIO CHINO</b> </span></div><span style="font-size: small;"> <br />
Yo te espero<br />
bajo los signos rotos<br />
del cine cantonés.</span></div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;">Yo te espero<br />
en el humo amarillo<br />
de una estirpe deshecha.<br />
Yo te espero<br />
en la zanja donde navegan<br />
ideogramas negros<br />
que ya no dicen nada.<br />
Yo te espero a las puertas<br />
de un restaurante<br />
en un set de la Paramount<br />
para una película que se filma a diario.<br />
Dejo que la lluvia me cubra<br />
con sus raíles de punta<br />
mientras presiento tu llegada.<br />
En compañía de un coro de eunucos,<br />
junto al violín de una sola cuerda<br />
de Li Tai Po,<br />
yo te espero.<br />
Pero no vengas<br />
porque lo que yo quiero realmente<br />
es esperarte. <br />
<br />
Tiene prisa los días <br />
Tienen prisa los días<br />
que me persiguen como una sombra<br />
Tienen prisa y yo voy lento<br />
porque no quiero llegar<br />
Debe ser terrible llegar al veril<br />
Se, sin embargo, que habrá un trofeo<br />
que tendré que recibir con las manos abiertas,<br />
con los ojos vidriosos,<br />
con los pies desnudos<br />
Oh, tierra, libérame de ese día infausto<br />
conviérteme en medio del camino<br />
en un caballo de crines azules<br />
en una piedra de rayo<br />
en una luz esquiva que se disuelva en la noche <br />
</span><br />
<div style="text-align: center;"><span style="font-size: small;"><b><span style="color: yellow;">A J.L.B. </span></b></span></div><span style="font-size: small;"><br />
Yo también pienso en las cosas<br />
que pudieron ser y no fueron<br />
Pero son cosas que tú y yo<br />
no compartiríamos<br />
Por ejemplo, que el rostro de Helena<br />
quedara o no en la historia.<br />
Que Beda llegara o no a escribir<br />
el tratado de mitología sajona<br />
que tú, severamente, le impusiste<br />
Lo que me importa son otras cosas,<br />
mucho menos tantálicas,<br />
las manos que no pude tocar,<br />
los ojos que una vez me miraron con terror<br />
y que amé,<br />
la culpa que quedó atrapada<br />
en la rama de un árbol,<br />
el pájaro que no cantó porque le apretaron<br />
el cuello y que no aparece en ningún tratado<br />
de ornitología,<br />
la muerte que no tendré, abismal y catártica<br />
junto a la fuente de Antinoo,<br />
el espejo y el tigre de tu oscuro laberinto,<br />
El Borges que no fui por culpa de Borges.</span></div><span style="font-size: small;"><br style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;" /></span>Fundación Metáforahttp://www.blogger.com/profile/13989649047823633155noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4760768724561516861.post-33694977276341127832010-05-09T20:16:00.000-07:002010-05-10T19:00:44.370-07:00Poetas Séptimo Encuentro - Ámbar Past<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://1.bp.blogspot.com/_MicmMd28qls/S-d45SkSYBI/AAAAAAAAAFM/SeYx9WxJRIA/s1600/ambar+past.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://1.bp.blogspot.com/_MicmMd28qls/S-d45SkSYBI/AAAAAAAAAFM/SeYx9WxJRIA/s320/ambar+past.jpg" /></a></div><br />
<div style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; font-size: small;">Nació en Estados Unidos en 1949 y se nacionalizó mexicana en 1985. Ha pasado la mitad de su vida en Chiapas, principalmente en las zonas rurales de Los Altos. Sus primeros libros fueron escritos en tzotzil: Sloíil jchiltaktik y Bon. En español ha publicado Yayamé, 1982, Mar inclinada, 1986, Nocturno para leñateros, 1989, The Sea on Its Side, 1992, y Caracol de tierra, 1994, Dedicatorias, 2003, y un cuento infantil, El bosque de colores, 1992. Durante 30 años trabajó en la recopilación y traducción de cantos rituales de mujeres tzotziles que aparecen en los libros bilingües Conjuros y ebriedades, 1998, Incantations By Mayan Women, 2004, y Disco de los conjuros, 2004. </span><br />
<br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; font-size: small;">Ámbar Past ha trabajado como maestra de tintes naturales y es fundadora de la editorial indígena Taller Leñateros y directora de la revista de arte y literatura La Jícara.</span></div><div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; font-size: small;"> <b><br />
</b></span><br />
<div style="text-align: center;"><span style="color: yellow; font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; font-size: small;"><b> DEDICATORIAS</b> </span></div><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; font-size: small;"> <br />
Dedico este poema a los hombres que nunca <br />
se acostaron conmigo<br />
a los hijos que no tuve<br />
a los poemas que nadie escribió... <br />
<br />
Dedico este poema a las madres <br />
que no amaron a sus hijos<br />
A las que murieron en hoteles<br />
sin que nadie las acompañara <br />
Lo dedico al autor <br />
de las pintas en los muros<br />
Al hombre y a la mujer<br />
Al torturado anónimo<br />
Al que nunca dijo ni su nombre <br />
Dedico este poema a los que gritan de dolor<br />
y también a las parturientas<br />
A los que gritan en la terminal de autobuses <br />
en los portales del mercado <br />
Lo dedico a los suicidas<br />
A los poetas<br />
que viven olvidados en alguna antología<br />
Al que lava cadáveres<br />
A las mujeres que se acuestan con todos<br />
A los que siempre duermen solos <br />
Dedico este poema a las <br />
comadres y a los compadres<br />
que hacen el amor y se convierten en piedra<br />
A los que se bañan con jícara<br />
en Viernes Santo y se vuelven peces<br />
Al hombre que quiso ser zopilote<br />
y a los que sueñan que pueden volar <br />
<br />
Dedico este poema <br />
al Señor de la Noche Estrellada<br />
A la Guacamaya de Fuego<br />
Al Llanto de las Moscas<br />
A la Lluvia Verde<br />
Al que Guarda la Miel<br />
A la Hermandad de los <br />
Hermanos Menores<br />
Al de la Máscara que Llora<br />
Al Rugoso Caracol de Tierra<br />
Al Vertedor de los Cuatro Rincones<br />
A los Juntadores de Corteza para <br />
Preparar el Vino Ceremonial. <br />
<br />
Lo dedico al que toca la flauta y el tambor <br />
cuando van a lavar<br />
[los paños en el ojo de agua<br />
A la que chapotea en las cascadas <br />
y se moja el pelo con agua de lirios<br />
A la que da el pecho a su hijo en el cañaveral<br />
A los que buscan el arco iris <br />
en el aceite de los charcos<br />
A los remeros que inventan <br />
el canto con sus brazos<br />
A los que lavan el nixtamal bajo la lluvia<br />
A las que acarrean el agua en cántaros<br />
y caminan por la carretera <br />
<br />
A la niña viendo luciérnagas<br />
A la niña con el candil en la mano<br />
A los chamacos que saltan <br />
con el rastrojo en llamas<br />
A los que corren sobre el fuego<br />
entierran a sus muertos en la cocina<br />
y cantan entre los escombros<br />
Al que engaña a su muerte <br />
en las camas de los moribundos<br />
Al que baja de los cerros <br />
para no quemarse con las estrellas<br />
Al que agarra la mano de la muerte <br />
y baila con ella<br />
<br />
A las que tienen muchas nueras <br />
y cargan iguanas en sus cabezas<br />
A los colochos que venden nieve <br />
en tierra caliente<br />
A los camaroneros divisando <br />
el cometa de madrugada<br />
Al que arremanga su camisa <br />
y pide un hacha<br />
A la que vende tamal de bola, <br />
de mumu y chipilln<br />
A los que cortan elote tierno <br />
para comerlo crudo<br />
y amarran la pata del perro que roba pollo<br />
A los que hacen las maracas<br />
y matan por amor<br />
A los que se avientan al hoyo <br />
en el entierro de un amigo<br />
Al poeta que no puede bajar <br />
del techo por estar tan enamorado <br />
Al que hace lo que puede<br />
Dedico este poema a los que no frecuentan cafés<br />
ni piscinas ni saben hablar por teléfono<br />
A los que no entran en los bancos<br />
ni salen en la tele<br />
A las de la primaria vespertina<br />
que reciben declaraciones de amor <br />
con faltas de ortografía<br />
A los poetas que nunca empiezan a escribir<br />
A los meseros que tragan su dignidad<br />
A las viejas que lavan ajeno<br />
A las que no se atreven a opinar<br />
ni a levantar la voz<br />
A las que no pueden estar felices <br />
sin el consentimiento del macho<br />
A los que se tiran al suelo y tragan <br />
su lengua entre la multitud<br />
A las que duermen con sus delantales puestos<br />
y piensan en el quehacer mientras <br />
sus maridos eyaculan prematuramente <br />
A las que se levantan a oscuras <br />
en galeras de palma<br />
A las que tortean en jacales<br />
A la que se quemó su pelo<br />
y manchó de tizne su falda<br />
A los que asolean chilacayotes en su tejado<br />
y no tienen sillones <br />
A los que arrullan a sus hijos en tzotzil<br />
y traen mugre bajo las uñas<br />
A los pepenadores<br />
A los que chaporrean<br />
A los que siembran nopales <br />
y comen tortilla con sal<br />
Al sereno que también trabaja de día<br />
A la de la chancla rota que tiende <br />
cien camas cada mañana<br />
Al viejo sin dientes que merca chicle en la playa<br />
A los que viajan parados a la tierra del cacao<br />
A las que traen las caras negras<br />
y la cicatriz del llanto en su sordera <br />
</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; font-size: small;"></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; font-size: small;">Dedico este poema al hombre encadenado<br />
A los niños golpeados<br />
A los hijos de alcohólicos<br />
A las que cuidan a las criaturas de otros <br />
y ven a las suyas cada quincena<br />
A la que trapea en el colegio <br />
y no sabe firmar su nombre<br />
A las que comen en la mesa del hospicio<br />
A los tullidos que se acurrucan <br />
junto al horno en alguna panadería<br />
A los que atienden los baños públicos<br />
y barren las calles al amanecer<br />
A las que bailan en cabaretes<br />
y están hartas<br />
<br />
Dedico este poema al amasador <br />
de adobes que muere en la casa<br />
que construyé para otro<br />
Al poeta en su velorio con la boca <br />
cerrada para siempre<br />
A los que se escaparon de noche cuando el<br />
volcán sepultó su iglesia<br />
A los vecinos que ya enterraron a sus hijos<br />
uno tras otro como los años que pasan<br />
A los que han tenido que vender a sus hijos<br />
su sangre y su sexo <br />
A los que nada tienen que perder <br />
</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; font-size: small;">Dedico este poema a los peones acasillados que<br />
invaden las tierras del patrón<br />
A los que cavan túneles debajo del dinero<br />
A los que prenden lumbre al ingenio<br />
A los que no echan sombra y sin luna<br />
contemplan los puentes<br />
A los niños de trece años que se alzan a<br />
la guerrilla<br />
y conocen mujer por primera vez en la<br />
montaña<br />
Para los dos heridos<br />
Para Las Pelonas<br />
Al tacuazín de Olga<br />
A los chuchos apaleados <br />
A niños que nacen en países donde la<br />
verdad está prohibida por ley<br />
A los que han adoptado otro nombre<br />
y llevan años sin saludar a la familia<br />
A los que nunca durmieron en la misma cama<br />
y comparten la fosa común <br />
<br />
Dedico este poema a la madre que busca a<br />
su hijo en el anfiteatro<br />
entre otros poemas decapitados<br />
A la que no puede decir cuál cadáver es el suyo<br />
y se despide de cada uno con un abrazo.<br />
</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; font-size: small;"> </span></div>Fundación Metáforahttp://www.blogger.com/profile/13989649047823633155noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4760768724561516861.post-54000123185636470762010-05-09T20:02:00.000-07:002010-05-09T21:54:50.088-07:00Poetas Séptimo Encuentro - Alejandra Sequeira<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://1.bp.blogspot.com/_MicmMd28qls/S-d25ZCHt8I/AAAAAAAAAFI/ywFqRrzlp64/s1600/Alejandra_Sequeira.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://1.bp.blogspot.com/_MicmMd28qls/S-d25ZCHt8I/AAAAAAAAAFI/ywFqRrzlp64/s1600/Alejandra_Sequeira.jpg" /></a></div><br />
<div style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; font-size: small;">Managua, 1982. Poeta. Egresada de la carrera de Derecho de la Universidad Politécnica de Nicaragua (Upoli). Su primera publicación data de 2002. Formaba parte del grupo literario Pluma Gris de la Upoli, creado en 2002, que funcionó bajo este nombre hasta 2005 y luego pasó a llamarse Grupo Literario/Upoli. <br />
<br />
Ha publicado: Quien me espera no existe (Managua, CNE, 2006). Incluida en la antología de jóvenes “Poetas, pequeños dioses” (Managua, Leteo Ediciones, 2005), en la antología "Mujeres de Sol y Luna” (CNE) y en la antología poética “Vértigo de los Aires”, publicada en México en 2007.<br />
<br />
Ha participado en Festivales de poesía y encuentros literarios en México y Centroamérica.<br />
<br />
Galardones literarios: Premio Alma Máter del X Festival Inter-universitario de Poesía 2002. Primer lugar en poesía del X Certamen de Literatura Upoli, 2004. Mención en el IV Concurso Nacional de Poesía Mariana Sansón 2006 convocado por la Asociación Nic. de Escritoras (ANIDE). </span></div><span style="font-size: small;"><br />
</span><br />
<span style="font-size: small;"><br />
</span><br />
<div style="color: yellow; font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; margin: 0pt; text-align: center;"><span style="font-size: small;"><b>NOMBR(ES) NADA</b></span></div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; margin: 0pt; text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><br />
</span></div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; margin: 0pt; text-align: justify;"><span style="font-size: small;">Cuántas Alejandras</span></div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; margin: 0pt; text-align: justify;"><span style="font-size: small;">contempladas</span></div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; margin: 0pt; text-align: justify;"><span style="font-size: small;">ahorcadas</span></div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; margin: 0pt; text-align: justify;"><span style="font-size: small;">desnudas</span></div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; margin: 0pt; text-align: justify;"><span style="font-size: small;">en la noche.</span></div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; margin: 0pt; text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><br />
</span></div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; margin: 0pt; text-align: justify;"><span style="font-size: small;">Mis nombres, cuántos</span></div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; margin: 0pt; text-align: justify;"><span style="font-size: small;">asfixiados por la oquedad</span></div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; margin: 0pt; text-align: justify;"><span style="font-size: small;">de la existencia.</span></div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; margin: 0pt; text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><br />
</span></div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; margin: 0pt; text-align: justify;"><span style="font-size: small;">Ah, muerte lila,</span></div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; margin: 0pt; text-align: justify;"><span style="font-size: small;">no pronunciés mis nombres,</span></div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; margin: 0pt; text-align: justify;"><span style="font-size: small;">te lo he dicho,</span></div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; margin: 0pt; text-align: justify;"><span style="font-size: small;">pues tengo miedo de no saber llamar</span></div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; margin: 0pt; text-align: justify;"><span style="font-size: small;">lo que hay en ellos,</span></div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; margin: 0pt; text-align: justify;"><span style="font-size: small;">lo que no existe.</span></div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; margin: 0pt; text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><br />
</span></div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; margin: 0pt; text-align: justify;"><span style="font-size: small;"></span></div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; margin: 0pt; text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><br />
</span></div><div style="color: yellow; font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; margin: 0pt; text-align: center;"><span style="font-size: small;"><b>JULIO</b></span></div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; margin: 0pt; text-align: right;"><span style="font-size: small;"><br />
</span></div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; margin: 0pt; text-align: right;"><span style="font-size: small;"><i>Nos iremos desnudos</i></span></div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; margin: 0pt; text-align: right;"><span style="font-size: small;"><i>Con la memoria de los días idos.</i></span></div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; margin: 0pt; text-align: right;"><span style="font-size: small;">Ricardo Lindo</span></div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; margin: 0pt; text-align: right;"><span style="font-size: small;"><br />
</span></div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; margin: 0pt; text-align: justify;"><span style="font-size: small;">Julio es una flor envejeciendo en un año</span></div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; margin: 0pt; text-align: justify;"><span style="font-size: small;">pronto descansaré bbajo tus días julio</span></div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; margin: 0pt; text-align: justify;"><span style="font-size: small;">y mi piel desnuda, ceñida al madero,</span></div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; margin: 0pt; text-align: justify;"><span style="font-size: small;">tocará la tierra y acariciará tus flores.</span></div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; margin: 0pt; text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><br />
</span></div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; margin: 0pt; text-align: justify;"><span style="font-size: small;">(De <i>Quien me espera no existe</i></span><span style="font-size: small;">)</span></div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; margin: 0pt; text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><br />
</span></div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; margin: 0pt; text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><br />
</span></div><div style="color: yellow; font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; margin: 0pt; text-align: center;"><span style="font-size: small;"><b>A LA MAGA</b></span></div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; margin: 0pt; text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><br />
</span></div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; margin: 0pt; text-align: right;"><span style="font-size: small;"><i>Mi boca florece como una herida.</i></span></div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; margin: 0pt; text-align: right;"><span style="font-size: small;">Sylvia Plath</span></div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; margin: 0pt; text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><br />
</span></div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; margin: 0pt; text-align: justify;"><span style="font-size: small;">Ella te nombra</span></div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; margin: 0pt; text-align: justify;"><span style="font-size: small;">te nombra</span></div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; margin: 0pt; text-align: justify;"><span style="font-size: small;">con esa boca, boca de picadura de hormigas</span></div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; margin: 0pt; text-align: justify;"><span style="font-size: small;">boca sobre tu boca</span></div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; margin: 0pt; text-align: justify;"><span style="font-size: small;">Horacio</span></div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; margin: 0pt; text-align: justify;"><span style="font-size: small;">ojos sobre tus ojos</span></div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; margin: 0pt; text-align: justify;"><span style="font-size: small;">sexo sobre tu sexo</span></div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; margin: 0pt; text-align: justify;"><span style="font-size: small;">Horacio.</span></div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; margin: 0pt; text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><br />
</span></div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; margin: 0pt; text-align: justify;"><span style="font-size: small;">Sí,</span></div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; margin: 0pt; text-align: justify;"><span style="font-size: small;">eso es el tiempo ensartándose en las encías</span></div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; margin: 0pt; text-align: justify;"><span style="font-size: small;">donde el beso es siempre</span></div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; margin: 0pt; text-align: justify;"><span style="font-size: small;">estopa</span></div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; margin: 0pt; text-align: justify;"><span style="font-size: small;"> veneno</span></div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; margin: 0pt; text-align: justify;"><span style="font-size: small;"> espuma</span></div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; margin: 0pt; text-align: justify;"><span style="font-size: small;"> rabia</span></div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; margin: 0pt; text-align: justify;"><span style="font-size: small;"> amor</span></div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; margin: 0pt; text-align: justify;"><span style="font-size: small;">palabras.</span></div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; margin: 0pt; text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><br />
</span></div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; margin: 0pt; text-align: justify;"><span style="font-size: small;">(De <i>Quien me espera no existe</i></span><span style="font-size: small;">)</span></div><span style="font-size: small;"><br />
</span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; font-size: small;"></span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; font-size: small;"></span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; font-size: small;"></span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; font-size: small;"></span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; font-size: small;"></span><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; font-size: x-small;"><br />
</span>Fundación Metáforahttp://www.blogger.com/profile/13989649047823633155noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4760768724561516861.post-89723453040255260822010-04-14T18:05:00.000-07:002010-04-14T18:05:11.128-07:00Poetas Séptimo Encuentro - Jotamario Arbeláez<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://1.bp.blogspot.com/_MicmMd28qls/S8ZljeDXPtI/AAAAAAAAAEY/Zzs7CqUrX1A/s1600/jtmario.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://1.bp.blogspot.com/_MicmMd28qls/S8ZljeDXPtI/AAAAAAAAAEY/Zzs7CqUrX1A/s320/jtmario.jpg" /></a></div><br />
<div style="text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">Jotamario Arbeláez (1940)</span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">Poeta y publicista, nació en Cali, Colombia. Destacado representante y cofundador del movimiento nadaísta colombiano. </span></span></div><div style="text-align: justify;"><br style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;" /><span style="font-size: small;"><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">Desde la publicación de su primer libro El profeta en su casa (1966), Jotamario demostró toda la ironía y mordacidad que aprendiera con sus lecturas de los surrealistas. En 1980 obtuvo el Premio Nacional de Poesía Oveja Negra y Golpe de Dados, con Mi reino por este mundo (1981). Entre sus libros publicados se encuentran: El libro rojo de rojas (1970), escrito en colaboración con Elmo Valencia; la antología Doce poetas nadaístas de los últimos días (1986) y El espíritu erótico (1990), antología poética y pictórica realizada junto con Fernando Guinard. En 1985 ganó el Premio Nacional de Poesía Colcultura con “La casa de la memoria” y en 1999 el mismo premio, esta vez del Instituto Distrital de Cultura y Turismo, con “El cuerpo de ella”. En el 2008 ganó el premio Víctor Valera, en Venezuela por su libro “Paños Menores” publicado en Alfoja Ediciones, col Azor, 2003, México DF.</span></span></div><div style="text-align: justify;"><br style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;" /></div><div style="text-align: justify;"><br style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;" /></div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;"><div style="text-align: center;"><span style="font-size: small;"><b>NADAÍSTA PARA SIEMPRE</b></span></div><span style="font-size: small;"><br />
"Ahora que mi padre se fue de parranda a la otra cara del<br />
aire, y que mi madre y mis hermanas viven de su retrato y<br />
orgullosas esperan que yo también vaya tomando el tono sepia<br />
de los viejos daguerrotipos,<br />
ahora que tengo bolsillos de sobra para manducar por todos los<br />
hambrientos del mundo y no proveniente de herencias ni de<br />
contrabando de coca mas he perdido el apetito,<br />
ahora que nada me falta sino la desesperación tan querida y<br />
aquella soledad que poblaba mis páginas de criaturas de carne y humo,<br />
ahora que calzo y visto de las vitrinas que me tientan, que bailo y<br />
bebo de las manos y de los pies de las danzarinas incorpórea<br />
incorporadas a mi vida en calidad de serpentinas,<br />
serpentinas de paraíso que no de fiesta ni aquelarre,<br />
ahora que han descendido las gradas de palacios y vaticanos todos<br />
los césares y todos los píos, que han entrado en liquidación<br />
intocables y tradiciones y<br />
que lo único que resta de venerable es el pobre santo de<br />
plomo que hundido en la verdura hasta las narices pone<br />
los huevos de la revolución apoyado en la cruz de su metralleta<br />
bajo tranquilo del avión sin soltarme del pasamanos,<br />
me aventuro por las calles rabiosas de multitud y me hago<br />
perseguir por las miradas ojiverdes de la ley del más fuerte,<br />
hago gimnasia en las esquinas, esquivo los embates del toro,<br />
me hago el loco a término fijo. "</span></div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><br />
</span></div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><br />
</span></div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;"><div style="text-align: center;"><span style="font-size: small;"><b>RONDA DE LA MUERTE</b></span></div><span style="font-size: small;"><br />
No hay día que no traiga<br />
como un fatídico cartero<br />
noticias acerca de la muerte<br />
de algún amigo de la infancia.<br />
No es que estemos muy viejos<br />
ni ha estallado la guerra.<br />
No hay epidemia declarada<br />
ni militamos en la mafia.<br />
Unos adquieren cáncer temprano,<br />
a otros el corazón se los lleva,<br />
de vez en cuando algún suicidio<br />
o un estrellón en la carretera.<br />
Se encuentra uno en los sepelios<br />
y los rescata del olvido<br />
condiscípulos ventripotentes<br />
ya con tarjeta de abogados.<br />
Y la próxima vez que los ves<br />
es en la misma funeraria<br />
con cara de pocos amigos<br />
nadando en flores.<br />
Un día de estos yo seré la noticia<br />
y los niños de entonces<br />
se conmoverán en sus escritorios<br />
por mi desaparición prematura.<br />
Nada tengo contra la muerte.<br />
Pero me hubiera gustado vivir<br />
la promesa de un paraíso<br />
donde el amor fuera posible<br />
sin la espina de su corona.<br />
</span></div>Fundación Metáforahttp://www.blogger.com/profile/13989649047823633155noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4760768724561516861.post-78706922841048533282010-04-14T18:00:00.000-07:002010-04-14T18:00:53.134-07:00Poetas Séptimo Encuentro - Aitana Alberti<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://4.bp.blogspot.com/_MicmMd28qls/S8ZkuVgy8FI/AAAAAAAAAEQ/Aji1OmkmzZ8/s1600/aitana.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://4.bp.blogspot.com/_MicmMd28qls/S8ZkuVgy8FI/AAAAAAAAAEQ/Aji1OmkmzZ8/s320/aitana.jpg" /></a></div><br />
<div style="text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">Aitana Alberti León nació en Buenos Aires, Argentina, en 1941, hija del gran poeta español Rafael Alberti. Realizó estudios de Ciencias Antropológicas. Ha sido una infatigable editora y estudiosa de la obra de los poetas de la generación española del 27, a quienes ha difundido también a través de la Televisión Española y la Televisión Cubana. En la actualidad es presidenta en Cuba del Proyecto Cultural Sur, para el fomento de la Poesía y las Artes, que agrupa unas 30 ciudades de Europa y América, pertenece a la Unión de Escritores y Artistas de Cuba (UNEAC). Su obra ha sido traducida al inglés, alemán, polaco, ruso, rumano, francés e italiano. Entre sus libros de poemas publicados se encuentran: “Poemas” (1955-2006); “Pupila al viento” (1998); “Y de nuevo nacer” (1999); Son del fugado cuerpo (2001); A bordo de la bruma (2007). En narrativa ha publicado “Inquilinos de la soledad” (2006).</span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"> </span></span></div><div style="text-align: justify;"><div style="text-align: center;"><div style="text-align: center;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><b>RETRATOS DE FAMILIA</b></span></span></div><span style="font-size: small;"><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"></span></span></div><div style="text-align: right;"><div style="text-align: right;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><b>(Del poemario inédito Retratos de familia)</b></span></span><br />
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><b>A Ilya y Luba Ehrenburg Disidentes del invierno</b></span></span></div><span style="font-size: small;"><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"></span></span></div><span style="font-size: small;"><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">Hablan un idioma ajeno<br />
al ámbar preso en la parábola terrestre<br />
<br />
El bosque ha segado la nieve<br />
Nada queda en la memoria del abedul<br />
ni el blanco exánime<br />
con que fatiga al viento su ropaje<br />
<br />
Seres invertebrados como gemas<br />
avanzan hacia la desposada<br />
se ordenan en el cuello feliz<br />
que gentilmente brinda la última mansedumbre<br />
<br />
He aquí el galope de la fiesta<br />
burilado sobre los medios tonos<br />
La danza abarca lejanos caramillos<br />
rueda hasta la linde del paisaje<br />
El balido del río aún no anuncia tañidos funerales<br />
<br />
El óvalo limita la impaciencia en agraz<br />
Él y ella quisieran huir hacia los cielos últimos<br />
donde el amor ofrece ámbitos navegables<br />
rutas donde la dicha rasga el confín del miedo<br />
y se yerguen los cuerpos limpios desamarrados<br />
<br />
Cuánto tiempo se ha ido muriendo desde entonces?<br />
Cuánta utopía ha ardido en los campos mejores?<br />
Mis ojos abandonan el clamor del festejo<br />
atrapado entre libros y objetos<br />
que recuerdan la invitación al viaje<br />
<br />
El mustio sol de enero tiñe los ventanales<br />
no hay piedad en la nieve<br />
ni candor en las ramas deshojadas de pájaros<br />
Mucha muerte cobijan las raíces dormidas<br />
<br />
Quince años tenía mi mirada esa tarde<br />
y los vi emocionada como los veo ahora<br />
en la tarde del trópico<br />
desde la altura exacta del amor intocado<br />
<br />
María Teresa y Luba con Ilya y Rafael<br />
los cuatro conversando<br />
después de tantas y tan terribles cosas<br />
mientras afuera el sol iba aboliendo el tiempo<br />
y fijaba esta imagen en mi ser para siempre<br />
</span></span></div>Fundación Metáforahttp://www.blogger.com/profile/13989649047823633155noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4760768724561516861.post-19892612295379685282010-04-14T17:56:00.000-07:002010-04-14T17:56:49.421-07:00Poetas Séptimo Encuentro - Armando Alanís Pulido<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://2.bp.blogspot.com/_MicmMd28qls/S8ZjmV9YBXI/AAAAAAAAAEI/idGNY1rNaVU/s1600/armando+pulido.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://2.bp.blogspot.com/_MicmMd28qls/S8ZjmV9YBXI/AAAAAAAAAEI/idGNY1rNaVU/s320/armando+pulido.JPG" /></a></div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><br />
</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">Armando Alanís Pulido (Monterrey, Nuevo León, México, 1969) </span></span></div><div style="text-align: justify;"><br style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;" /><span style="font-size: small;"><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">Ha publicado 10 libros de poesía, entre ellos “Gritar por poder gritar” (mantis editores, 1997), “Los delicados escombros” (Fondo editorial Tierra adentro, 1998), “Náufrago cantando un himno urbano” (Ecrits des forges, Québec, Canadá 2001). Por su estilo tan irreverente como tierno, tan irónico como romántico, está considerado como una de las voces más representativas en el nuevo panorama poético mexicano. Ha sido traducido al inglés, francés y chino. Ha obtenido algunos premios nacionales. Fue becario del Centro de Escritores de N. L., generación 1994-1995. Fundador y Coordinador de Acción Poética. </span></span></div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;"><div style="text-align: center;"><span style="font-size: small;"><b>DISCURSO DEL QUE NO SE CONFORMA CON SU JUSTA PORCIÓN DE OXÍGENO</b></span></div><div style="text-align: center;"><br />
</div><span style="font-size: small;">Revoquemos al clima<br />
al amor mismo que nos desconoce<br />
se trata básicamente de masas que a tal efecto chocan<br />
Nubes<br />
En fin, no es el fin (conserva tu inocencia)<br />
y si esto fuera un poema–es un discurso según el título-<br />
terminaría con una pregunta:<br />
(Que antes formuló Edmond Jabes, pero que a mi se me ocurrió primero<br />
solo que nací unos años más tarde)<br />
¿Y si el adiós fuera tan sólo el principio de un perpetuo comienzo?<br />
</span></div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><br />
</span><div style="text-align: center;"><span style="font-size: small;"> <b>CASI UNA CONVOCATORIA</b></span></div><div style="text-align: center;"><br />
</div><span style="font-size: small;">Yo tengo el sueño muy pesado<br />
pero ayer el aire azotó tan fuerte la puerta...<br />
El desvelo y la sonrisa se incluyen en el precio.<br />
¿Alzarías la mano aceptando el desgaste voluntariamente?<br />
Es decir:<br />
Sumémosle al poema tus ojos para que en realidad existas.<br />
</span></div>Fundación Metáforahttp://www.blogger.com/profile/13989649047823633155noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4760768724561516861.post-22058721319564283572010-04-13T20:20:00.000-07:002010-04-13T20:20:48.679-07:00Poetas Séptimo Encuentro - Omar Lara<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://3.bp.blogspot.com/_MicmMd28qls/S8Uzp_YYzXI/AAAAAAAAAD4/ctOMcOabghk/s1600/Omar_lara.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://3.bp.blogspot.com/_MicmMd28qls/S8Uzp_YYzXI/AAAAAAAAAD4/ctOMcOabghk/s320/Omar_lara.jpg" /></a></div><br />
<div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;">OMAR LARA, Nueva Imperial, Chile, 1941.<br />
<br />
Además de su obra de creación literaria –que comprende una veintena de libros, entre ellos Los Buenos Días, Serpientes, Memoria, El viajero Imperfecto, Islas Flotantes, Vida Probable, Fuego de Mayo, Bienvenidas calles del Perú, Voces de Portocaliu, La Nueva Frontera, Delta, Papeles de Harek Ayun, - Omar Lara es traductor del rumano, labor que ejerce a partir de su exilio en Bucarest, entre 1974 y 1981 (exilio que lo llevó antes a Lima y luego a Madrid). Editoriales rumanas, españolas, mexicanas, chilenas y peruanas han publicado varias de sus traducciones y una de ellas, El Ecuador y los Polos, de Marin Sorescu, mereció el Premio Internacional de Poesía Mística Fernando Rielo, Madrid 1983. Del mismo Sorescu en Mexico se publicó El Centinela de la Galaxia (2007).</span></div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><br />
Lara es traductor de Mihai Eminescu, Al., Macedonsky, Ion Barbu, Gellu Naum, Geo Bogza, St. A. Doinas, Ion Caraion, Marin Preda, Eugen Jebeleanu, Maria Banus, Dinu Flamand, entre otros escritores rumanos.</span></div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><br />
Algunas distinciones recibidas por el poeta son el Premio Casa de las Américas (La Habana, 1975), la Beca de Creación John Guggenheim (1983), la Medalla Mihai Eminescu, que concede el Gobierno de Rumanía (2001), la Medalla Presidencial Centenario Pablo Neruda (2004). En su calidad de director de la Revista Trilce, recibió el Premio de la Sociedad de Escritores de Chile 2006, que conceden los ex presidentes de la entidad. En 2007 obtuvo el Premio Nacional de Poesía Fernando Santiván, el Premio Casa de América de Poesía Americana (Madrid) y el Premio Internacional de Poesía Ciudad de Trieste (Italia). En 2009 fueron publicados sus libros Foto&Grafia (Chile), Vida, Toma mi Mano (Cuba) Argumentos del Día. Antología Personal, (México), La tierra prometida (España) y la antología Prohibido asomarse al interior (Chile) En junio de 2009 recibió el Premio Internacional Ovidio de Traducción de la Unión de Escritores Rumanos.</span></div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><br />
</span></div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><br />
</span></div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: center;"><b><span style="font-size: small;"><br />
</span></b></div><div style="text-align: center;"><span style="font-size: small;"><b><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">PRINCIPIO Y NUDO</span></b></span></div><span style="font-size: small;"><br style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;" /><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">Tejedora que teje</span><br style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;" /><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">El mundo de su mundo</span><br style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;" /><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">¿Ella sabe que teje desde el misterio último?</span><br style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;" /><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">¿Ella sabe el misterio de la urdimbre que teje?</span><br style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;" /><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">Ella sabe que todo</span><br style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;" /><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">¿Viene y regresa a ella?</span><br style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;" /><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">¿Viene con ella y parte?</span><br style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;" /><br style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;" /><br style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;" /><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">***</span><br style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;" /><br style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;" /><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">Pinta el mundo secreto</span><br style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;" /><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">Y al pintarlo o tejerlo</span><br style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;" /><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">Se desploma la nube </span><br style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;" /><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">Que se abre como un útero</span><br style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;" /><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">Y anuncia y prefigura.</span><br style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;" /><br style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;" /><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"> </span><br style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;" /><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"> ***</span><br style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;" /><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">El espejo</span><br style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;" /><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">Digamos </span><br style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;" /><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"> el espejo </span><br style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;" /><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">y un momento silencio</span><br style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;" /><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">Densidad del silencio en el espejo</span><br style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;" /><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"> </span><br style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;" /><br style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;" /><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">***</span><br style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;" /><br style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;" /><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">Cual bisturí el silencio cava en la sigilosa</span><br style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;" /><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">Sustancia de tu otra</span><br style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;" /><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">Voces como silencios</span><br style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;" /><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">Silencios como puertas</span><br style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;" /><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">Hacia la nada/todo</span><br style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;" /><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">Hacia la nada/nada.</span><br style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;" /><br style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;" /><br style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;" /><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"> ***</span><br style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;" /><br style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;" /><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">Frutos del huerto</span><br style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;" /><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">Brisa</span><br style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;" /><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">Sol y silencio</span><br style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;" /><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">Frutos en regadío </span><br style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;" /><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">Ráfaga y chispa</span><br style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;" /><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">Frutos.</span><br style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;" /><br style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;" /><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"> </span><br style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;" /><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"> ***</span><br style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;" /><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">El mundo es un pezón </span><br style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;" /><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">Descendido del árbol</span><br style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;" /><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">Y el mundo entero gira</span><br style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;" /><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">Delirante y nostálgico</span><br style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;" /><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">Se entrega y se emborracha</span><br style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;" /><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">Se prepara.</span></span>Fundación Metáforahttp://www.blogger.com/profile/13989649047823633155noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4760768724561516861.post-363474463326958012010-04-13T20:08:00.000-07:002010-04-13T20:17:39.321-07:00Poetas Séptimo Encuentro - Irving Cordero<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://3.bp.blogspot.com/_MicmMd28qls/S8Ua4xpX_qI/AAAAAAAAAD0/714O5fAIaMs/s1600/irving%20cordero.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="http://3.bp.blogspot.com/_MicmMd28qls/S8Ua4xpX_qI/AAAAAAAAAD0/714O5fAIaMs/s320/irving%20cordero.JPG" width="320" /></a></div><div style="font-family: trebuchet ms; text-align: justify;"><br />
<span style="font-size: small;">Irving Cordero (Managua, 1979)</span><span style="font-size: small;"><br />
</span><span style="font-size: small;">Poeta, narrador, ensayista y abogado. Autor del poemario Los Portales del Limbo (Foro Nicaragüense de Cultura, 2005). Compilador de la obra Poetas Nicaragüenses del Tercer Milenio (400 Elefantes, 2006). Ganador del Certamen Nacional de Literatura convocado por el Centro Nicaragüense de Escritores por su libro Muerte de mis Muertes (2009). Director fundador de la revista cultural Tribal Literario y miembro del Comité Organizador del Festival Internacional de Poesía de Granada. Sus textos han sido traducidos a los idiomas alemán e inglés y publicados en suplementos, revistas y antologías nacionales e internacionales.</span><br />
<br />
</div><div style="font-family: trebuchet ms; text-align: justify;"><span style="font-size: small;"> </span></div><div style="font-family: trebuchet ms; text-align: justify;"><span style="font-size: small;"> </span></div><div style="font-family: trebuchet ms; text-align: justify;"><div style="font-family: trebuchet ms; text-align: center;"><span style="font-size: small;"><b>LA LEJANÍA TIENE COMO OBJETIVO EL REENCUENTRO</b></span></div><span style="font-size: 100%;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: trebuchet ms;"> </span><br />
<span style="font-family: trebuchet ms;">Hace bastante tiempo que no te veo, </span><br />
<span style="font-family: trebuchet ms;">escaso tu cielo habita en el oleaje de aquella </span><br />
<span style="font-family: trebuchet ms;">callejuela polvorienta con vista al mar. </span><br />
<br />
<span style="font-family: trebuchet ms;">Una vista para esta vista que no te ve, a veces </span><br />
<span style="font-family: trebuchet ms;">te pienso en la silueta del algún abdomen marcado; </span><br />
<span style="font-family: trebuchet ms;">otras, en las piezas de los autobuses donde procreabas </span><br />
<span style="font-family: trebuchet ms;">rutas en el silencio. </span><br />
<br />
<span style="font-family: trebuchet ms;">Verte era un irte, siempre yendo allí donde nunca te vi, </span><br />
<span style="font-family: trebuchet ms;">recostada a insectos de fuego donde enfada el sueño </span><br />
<span style="font-family: trebuchet ms;">y la lejanía te divisa despierta. </span><br />
<br />
<span style="font-family: trebuchet ms;">Verme hoy es un verte en ese vete que procuraste </span><br />
<span style="font-family: trebuchet ms;">fingir a medianoche, anocheciendo escasa de luz </span><br />
<span style="font-family: trebuchet ms;">próxima a tormentas y hoy tu distancia no es tan </span><br />
<span style="font-family: trebuchet ms;">distante, hoy te pareces más a ayer. </span><br />
<br />
<span style="font-family: trebuchet ms;">El ayer donde fenece cada día un pensamiento </span><br />
<span style="font-family: trebuchet ms;">suicida de los días, la eterna constante de la carne en compañía. </span><br />
<span style="font-family: trebuchet ms;">Por eso hoy no estás lejos, estás aquí, un paso a mi revelación </span><br />
<span style="font-family: trebuchet ms;">de tu secreto, una calle a tu misterio, una amapola por ese encuentro. </span><br />
<br />
<span style="font-family: trebuchet ms;">Sin no, sino con si, en la memoria que mucho diste, </span><br />
<span style="font-family: trebuchet ms;">nunca ausente, nunca lejana… </span><br />
<span style="font-family: trebuchet ms;">¡Nunca se está tan lejos cuando se ama! </span><br />
<br />
<span style="font-family: trebuchet ms;">Ahora llama despacio, despacio llama a esa proclama postergada, </span><br />
<span style="font-family: trebuchet ms;">a esa estación cuando duermes en tus almohadas, a esa muerte </span><br />
<span style="font-family: trebuchet ms;">de paso entre el recuerdo y la nada.</span></span><br />
</span></div><div style="font-family: trebuchet ms; text-align: justify;"><span style="font-size: 100%;"> </span></div><div style="font-family: trebuchet ms; text-align: justify;"><span style="font-size: 100%;"> </span></div>Fundación Metáforahttp://www.blogger.com/profile/13989649047823633155noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4760768724561516861.post-18164699115320093522010-04-02T15:24:00.000-07:002010-04-02T15:24:30.910-07:00Poetas Séptimo Encuentro - Salvador Medina Barahona<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://4.bp.blogspot.com/_MicmMd28qls/S7Zt17WYUoI/AAAAAAAAADI/nxoDR4fgPPk/s1600/Salvador+Medina.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://4.bp.blogspot.com/_MicmMd28qls/S7Zt17WYUoI/AAAAAAAAADI/nxoDR4fgPPk/s320/Salvador+Medina.jpg" /></a></div><br />
<div style="text-align: justify;"><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; font-size: small;">Salvador Medina Barahona (Mariabé de Pedasí, Panamá, 1973). Poeta, ensayista y promotor cultural. Ha publicado cinco libros de poesía: Mundos de sombra (1999), Viaje a la península soñada (2001), Somos la imagen y la tierra (2001), Cartas en tiempos de guerra (2002) y, el más reciente de ellos, La hora de tu olvido, una intensa elegía al padre. </span></div><div style="text-align: justify;"><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; font-size: small;">La colección Cuadernos Marginales de la Universidad Tecnológica de Panamá incluye entre sus obras Vida en la palabra vida en el tiempo, un conjunto de ensayos breves de alto contenido poético, sobre la creación de connotados poetas nacionales e internacionales de la talla de José de Jesús (Chuchú) Martínez, Roberto Sosa, Fayad Jamís o Porfirio Salazar; trabajo al que Medina Barahona se ha referido como “poesía de la poesía”. Asimismo, aquella universidad le comisionó la preparación de una compilación de poesía panameña, Construyamos un puente, que recoge lo más granado de 31 poetas nacidos entre 1957 y 1983. </span></div><div style="text-align: justify;"><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; font-size: small;">Ha sido galardonado con el Premio Nacional de Poesía "Stella Sierra" 2000, y con Mención de Honor del Premio Centroamericano de Literatura "Rogelio Sinán" 2001-2002. </span></div><div style="text-align: justify;"><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; font-size: small;">Poemas, ensayos y breves reseñas críticas de su autoría han aparecido en prestigiosas revistas locales e internacionales, como la Revista Cultural Maga, el Black Renaissance Noire de la Universidad de Nueva York y la Revista Carátula de Sergio Ramírez. Fue incluido, entre otras, en la antología Poésie Panaménne du XXe Siècle (Poesía panameña del siglo XX) de Olver Gilberto de León; Universidad de la Sorbona, Francia. </span></div><div style="text-align: justify;"><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; font-size: small;">Realizó periodismo cultural durante dos años en La Estrella de Panamá, dirigiendo la página dominical Letras de fuego, del grupo literario del mismo nombre, del cual es miembro fundador. Editor de la revista literaria Letras de fuego, también creó en 2005 el sitio en línea el duende gramático, destinado a promover la poesía y la minificción de nuevos autores hispanoamericanos. </span></div><div style="text-align: justify;"><br />
<span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; font-size: small;">Con su libro Pasaba yo por los días recibe, el más codiciado galardón de las letras panameñas, Premio Nacional de Literatura “Ricardo Miró” (2009), en la rama poesía.</span></div><br />
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<br />
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<div style="text-align: justify;"><meta content="text/html; charset=utf-8" http-equiv="Content-Type"></meta><meta content="Word.Document" name="ProgId"></meta><meta content="Microsoft Word 12" name="Generator"></meta><meta content="Microsoft Word 12" name="Originator"></meta><link href="file:///C:%5CUsers%5CRalp%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_filelist.xml" rel="File-List"></link><link href="file:///C:%5CUsers%5CRalp%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_themedata.thmx" rel="themeData"></link><link href="file:///C:%5CUsers%5CRalp%5CAppData%5CLocal%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_colorschememapping.xml" rel="colorSchemeMapping"></link><style>
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</style> </div><div style="text-align: center;">HOTEL VERSALLES</div><br />
<div style="text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">He humillado al camarero al pedirle que quite de la mesa los platos, cuchillos, tenedores, cucharas, servilletas y copas que esperan frente a mí al ocupante de tres rostros que no vendrá. Él no lo comprende, se enchucha con nobleza, aparte de que ignora que soy un hotelero fracasado (póngase esto entre paréntesis) que quisquillea ante el insulto de una soledad de platos, cuchillos, tenedores, cucharas, servilletas y copas. Decía que lo he humillado, dado que eso implica un esfuercito extra que no estaba estipulado en su jornada laboral de 1.56 la hora (salario mínimo y mísero a pesar de las propinas, que hoy, por supuesto, no le daré). De modo que, humillado, arranca platos, cuchillos, tenedores, cucharas, servilletas y copas de mi vista y se va y con fervor los tira en el primer cajón que encuentra, con énfasis, con odio, pensando “vaya maricón éste el de los libritos en la mesa”, “vaya bicho cabrón”, “vaya hijo de puta malnacido”. Y ahora, según mi poder de leer el pensamiento, el humillado soy yo. Me siento impotente, pero cabreado, con ganas de gritarle, mandarlo a comer mierda, sacrificarlo en 4 patas en la cama de la habitación 125, que es la que ocupo. Pero no, medito, comprendo que su humillación es más dolorosa que la mía, y como no dispongo de un céntimo en mis bolsillos le ofrezco ir a la cocina, lavar los platos (como ya es frecuente en estos casos), besar su odio, y ayudarle a setear mesas, con platos, cuchillos, tenedores, chucharas, etc. ¡Ah, maricón!</span></span></div>Fundación Metáforahttp://www.blogger.com/profile/13989649047823633155noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-4760768724561516861.post-76598796890021001342010-04-02T15:17:00.000-07:002010-04-02T15:17:40.438-07:00Poetas Séptimo Encuentro - Níger Madrigal<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://4.bp.blogspot.com/_MicmMd28qls/S7ZsligNiuI/AAAAAAAAAC8/VvEkmLmMoOU/s1600/Picture0335.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://4.bp.blogspot.com/_MicmMd28qls/S7ZsligNiuI/AAAAAAAAAC8/VvEkmLmMoOU/s320/Picture0335.jpg" /></a></div><br />
<div style="text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">Níger Madrigal, Cárdenas, Tabasco, México. 1962</span></span><br style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;" /><br style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;" /><span style="font-size: small;"><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">Ha publicado en poesía: Amontonamientos, 1991, ICT Ediciones, Gobierno del Estado de Tabasco. Tiempos de otros, 1993, Casa de la Cultura de Calkiní, Campeche. Artificios de la memoria, 1994, Fondo Editorial Tierra Adentro, México, D. F. CUENTASUEÑOS (o las cuatro pasiones de Xicarú), 1997, Fondo Estatal Para la Cultura y las Artes de Tabasco. La blancura imantada, Primera edición, 2000, ICT Ediciones; Segunda Edición, 2001, Instituto Quintanarroense de la Cultura.</span></span><br style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;" /><br style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;" /><span style="font-size: small;"><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">Es parte de las antologías: Antología de Poesía Contemporánea de Tabasco, 1995, Sociedad de Escritores Tabasqueños. Creación en Movimiento, Antología de Letras y Dramaturgia, Jóvenes Creadores, 1997, Fondo Nacional para la Cultura y las Artes. Poetas Tabasqueños Contemporáneos, 1997, Ediciones de la Revista Cultura de Veracruz. Tabasco Contemporáneo, Enciclopedia Cultural, 2001, Gobierno del Estado. En 2003, La SECURED publicó una antología personal titulada PRIMEROS TRABAJOS que recoge su obra plástica y poética de 1991 a 2002. Nueva Antología de Poetas Tabasqueños Contemporáneos, 2006, UJAT.</span></span><br style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;" /><br style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;" /><span style="font-size: small;"><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">Ha recibido los siguientes premios y distinciones: Premio Nacional de Poesía de los V Juegos Florales de Cunduacán, Tabasco, 1990. Premio Nacional de Poesía “Ramón Suárez Caamal”, Calkiní, Campeche, 1992. Premio Tabasco de Poesía “José Carlos Becerra”, 1998. Mención Honorífica en el Premio Internacional de Poesía “Nicolás Guillén”. Unión de Escritores y Artistas de Cuba y Fundación Nicolás Guillén, 1999. Premio Nacional de Poesía de los XLIII Juegos Florales de Cd. Del Carmen, Campeche, 2004. Premio Hispanoamericano de Poesía para Niños, 2007. Fondo de Cultura Económica y Fundación para las Letras Mexicanas. Becario en poesía del Fondo Estatal para la Cultura y las Artes de Tabasco, 1993-1994 y del Fondo Nacional para la Cultura y las Artes 1996-1997. Director fundador de la revista de arte y literatura Parva, la cual obtiene la beca Edmundo Valadés del Fondo Editorial Tierra Adentro a revistas independientes durante 1992-93, 1993-94 y 1997-98.</span></span></div><div style="text-align: justify;"><br style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;" /></div><div style="text-align: justify;"><br style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;" /></div><div style="text-align: justify;"><br style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;" /></div><div style="text-align: justify;"><div style="text-align: center;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">TROTE Y PASO</span></span></div><span style="font-size: small;"><br style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;" /><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">todo lo mueve el viento de agua </span><br style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;" /><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">en la resurrección que me conduce</span><br style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;" /><br style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;" /><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">ofrezco la danza de mi carne </span><br style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;" /><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">su ingravidez</span><br style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;" /><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">para soñarme en un vuelo</span><br style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;" /><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">de cara hacia la tierra</span><br style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;" /><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">recordando lo que otros vivieron </span><br style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;" /><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">fuera de sus flaquezas</span><br style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;" /><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">y no deseo la prisa por ahora </span><br style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;" /><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">la lentitud </span><br style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;" /><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">el goce de la tardanza </span><br style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;" /><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">y la pausa prolongándose</span><br style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;" /><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">son mi personalidad </span><br style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;" /><br style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;" /><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">trote por mucho tiempo </span><br style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;" /><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">para atravesar la lluvia</span><br style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;" /><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">como buzo que mide el oxigeno </span><br style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;" /><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">repitiendo serenamente </span><br style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;" /><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">el mismo aleteo de pulmón</span><br style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;" /><br style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;" /><br style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;" /><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">dudo pero penetro</span><br style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;" /><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">la gigantesca estadía de agua</span><br style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;" /><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">la sombra</span><br style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;" /><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">la escandalosa caída de un recuerdo</span><br style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;" /><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">en el cuerpo rígido montado a pelo </span><br style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;" /><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">obedezco voz y ordenanza </span><br style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;" /><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">y me mantengo erguido </span><br style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;" /><br style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;" /><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">beso de nuevo los recuerdos</span><br style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;" /><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">como muchas otras veces</span></span><br />
</div><div style="text-align: justify;"><br style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;" /></div>Fundación Metáforahttp://www.blogger.com/profile/13989649047823633155noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4760768724561516861.post-21571945884423777972010-04-02T15:13:00.000-07:002010-04-02T15:13:02.462-07:00Poetas Séptimo Encuentro - Mateo Morrison<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://1.bp.blogspot.com/_MicmMd28qls/S7ZrLFcwgQI/AAAAAAAAAC0/xU_0slzJglw/s1600/Mateo_Morrison.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://1.bp.blogspot.com/_MicmMd28qls/S7ZrLFcwgQI/AAAAAAAAAC0/xU_0slzJglw/s320/Mateo_Morrison.jpg" /></a></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">Mateo Morrison. Nació en Santo Domingo, República Dominicana, en 1946. Dentro de la historia literaria dominicana, corresponde a la Generación de Postguerra. Licenciado en Derecho. Es el primer dominicano egresado en Administración Cultural. Estudió en el Centro Latinoamericano y del Caribe para el Desarrollo Cultural de Venezuela.</span></span></div><div style="text-align: justify;"><br style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;" /><span style="font-size: small;"><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">Ha sido profesor en los niveles secundario y universitario. Ha recibido la distinción Salomé Ureña de Henríquez que otorga la Secretaría de Estado de Educación y la distinción de la Cámara de Diputados por su labor cultural. Es Presidente Fundador de Espacios Culturales y fundador de la Unión de Escritores Dominicanos. Fundador del taller literario César Vallejo. También fue fundador de la revista Extensión de la UASD. Es miembro del Colegio Dominicano de Periodistas, del Colegio de Abogados de la República Dominicana y de la Unión de Escritores Dominicanos.</span></span></div><div style="text-align: justify;"><br style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;" /><span style="font-size: small;"><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">Dirigió el Departamento de Cultura de la UASD, recibiendo por esta labor cinco reconocimientos durante diversas gestiones, entre ellos, el Premio al Trabajador Universitario. Además ha sido Director de Formación y Cooperación Técnica del Consejo Presidencial de Cultura y Presidente de esta entidad, Director General de Formación y Capacitación de la Secretaría de Cultura, Secretario Ejecutivo del Consejo Nacional de Cultura, cargo que ejerce en la actualidad, Consultor Cultural del Secretario de Estado de Cultura, Consultor en Animación Sociocultural de las Naciones Unidas para el Plan Decenal de Educación de la Secretaría de Educación y Asesor de siete rectorías de la UASD. Fue miembro del Consejo Universitario de la UASD y Presidente de los Organismos Académicos Comunes de esa institución. Dirigió durante 20 años el suplemento cultural Aquí. Coordinador general del Encuentro Internacional de Escritores Pablo Neruda y del Encuentro Nacional de Organizaciones Culturales Populares. En 2009 recibió en Ohio el título de Doctor Honoris Causa en Humanidades por la International Writers Asociation. Conferencias y recitales, Encuentros Mundiales de Cultura y Poesía, Encuentros de Escritores y Literatura, Festivales Culturales, Reuniones de Ministros y Altas Autoridades de Cultura y otros eventos en México, Panamá, Cuba, Venezuela, Jamaica, New York, Puerto Rico, Estocolmo, Barcelona, Pekín, Shangai, París, Haití, Corea, Trinidad y Tobago, Colombia, Chile, Perú, Martinica, Guadalupe, Ecuador, Benin, Rumania, Canadá, entre otros. El 26 de enero le fue otorgado el Premio Nacional de Literatura 2010. En la actualidad es Viceministro de Cultura. Su obra literaria ha sido traducida al inglés, francés, chino, coreano, hebreo y rumano. Ha sido incluido en numerosas antologías.</span></span></div><div style="text-align: justify;"><br style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;" /><span style="font-size: small;"><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">Ha publicado:</span></span><br style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;" /><span style="font-size: small;"><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">POESÍA: Aniversario del dolor. Santo Domingo: Editora Universidad Autónoma de Santo Domingo, 1973. Visiones del transeúnte. Santo Domingo: Editora Universidad Autónoma de Santo Domingo, 1983. Si la casa se llena de sombras. Santo Domingo: Editora Universidad Autónoma de Santo Domingo, 1986. Visiones del amoroso ente. Santo Domingo: Editora Taller, 1991. A propósito de imágenes. Editora Taller, 1991. Nocturnidad del viento/Voz que se desplaza. Santo Domingo: Editora Búho, 1996. 30 años de poesía y otros escritos. Santo Domingo: Editora Universidad Autónoma de Santo, 1999. Dorothy Dandridge. Santo Domingo: Editora Universidad Autónoma de Santo Domingo, 2006. Poesía I (en colaboración con Andrés L. Mateo y Rafael Abreu Mejía). Santo Domingo: Editora Universidad Autónoma de Santo Domingo, 1971. Soliloquio desnudo y otros poemas. Santo Domingo: Editora Universidad Autónoma de Santo Domingo, 2007. Difícil equilibrio. Santo Domingo: Editora Ángeles de Fierro. Espasmos en la noche. Santo Domingo: Editora Universidad Autónoma de Santo Domingo, 2007. Antología. Las palabras están ahí. Santo Domingo: Editora Búho, 2008. Poesie d’Amore. Giovanne Holden Edizioni, 2009. Mateo Morrison: Estático en la memoria y otros textos, Editora Búho, 2009.</span></span> </div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">NOVELA: Un silencio que camina. Santo Domingo: Editora Universidad Autónoma de Santo Domingo, 2007. </span></span><br style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;" /><span style="font-size: small;"><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">ENSAYO: Política Cultural en República Dominicana: Reto inaplazable. Santo Domingo: Editora Espacios Culturales. La cultura en los barrios, Nivel I (en colaboración). Santo Domingo: Editora Consejo Presidencial de Cultura. La cultura en los barrios, Nivel II (en colaboración) Santo Domingo: Editora Consejo Presidencial de Cultura. Hacia una política cultural para el diálogo y la concertación. Santo Domingo: Editora Dialogo Nacional. Hacia una radiografía de la cultura dominicana contemporánea. Santo Domingo: Editora Universal. La transformación curricular en el área de animación sociocultural (en colaboración). Santo Domingo: Editora Secretaría de Estado de Educación. No olvidar a los poetas. Santo Domingo: Editora Universidad Autónoma de Santo Domingo. Derecho y Relaciones Internacionales. Santo Domingo: Editora Búho. </span></span></div><div style="text-align: justify;"><br style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;" /></div><div style="text-align: justify;"><br style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;" /></div><div style="text-align: justify;"><div style="text-align: center;"><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">PASAJERO DEL AIRE</span></div><br style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;" /><span style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;">Ahora sí me voy, montado en tu silencio, atravesando las palmas que me sombrean el mundo. Ensillaré el caballo que derribó a mi abuelo, quien trató de escapar de los grilletes de la esclavitud. Ahora sí me voy, orillando los polos, el del Norte y del Sur, en un navío de árboles. Me iré en ese tren en el cual las miradas de quietos pasajeros te hacen sentir distinto. En una estrella nueva, prometo que me iré, adherido a su luz. En una embarcación iré, con su tanque de lastre librado de guardianes. En uno de los navíos que llegó a Troya. En el último espacio libre del Arca de Noé. Me montaré en el primer asno que visitó el sagrado pesebre. En la botella que tiró al mar el poeta, pasearé por todos los océanos. Mitigaré mi hambre de sueños en las pampas y retomaré el aliento de vida en una incursión infinita a través del Amazonas. En la punta de un avión sin piloto me trasladaré. En el barco en que los patriotas se despidieron en el Ozama, acusados de traición. En el primer vuelo hacia un planeta recién descubierto, haré mi travesía. En cualquiera de las tres naos que nerviosas arribaron a estos lares, me mudaré hacia otras tierras florecidas de nieves. En el ojo del huracán me iré a descubrir las islas de un mar casi invisible. En uno de esos galeones donde mis ancestros desde el mar contemplaron alejarse sus tierras. En la goleta que desafió el tsunami y siguió navegando hacia una tranquila playa. En el claro estallido de un volcán, yo me iré, danzando entre sus ríos de lava incandescente. Subido en un camello, mojándome de sol. En una embarcación cargada con púrpura y cristales me iré con los fenicios. Cabalgando en el lomo de una ballena jorobada, navegaré las misteriosas ondas que aceleran y duplican el mundo desde la Internet. Colgado de una cuerda que oscile sobre el orbe, caeré en el río en cuyas raudas aguas Heráclito nadó una infinita vez. Montado en el sonido que emitió la vía láctea. Por el grito que anuncia el parto de una nueva criatura, yo juro que me iré. Entre aullidos, balidos, lentos mugidos, cruzaré los campos. Por el sonido que producen las raíces al expandirse en la tierra. A través de la Muralla china aprehenderé los misterios de Oriente y su arte. En un deslizamiento por la Cordillera Central dormiré una siesta inolvidable. En una bicicleta adornada de flores recorreré el universo. En la gota de agua que define al rocío y lo puebla de enigmas. En el ataúd que pasa envuelto en la bandera. En un triciclo lleno de frutas. En el oleoducto, que como río subterráneo atraviesa las piedras poblándolas de vida. En un camión cruzando la frontera con indocumentados, una madrugada de diciembre. En una lancha rápida burlaré los asedios de la aurora. Me iré, aunque dure los 25 millones de años que necesitó el Homo habilis para hacerse neandertal, y continuaré por las distancias que recorrió a través de vientos y superficies multicolores hasta que el ser humano arribara al Neolítico para poblar las diversas regiones de la tierra. Veré la extinción del Mamut y los dinosaurios. Auscultaré en el Nilo, el Tigris y el Éufrates, la confección de los tejidos, el desarrollo de las artes y el despertar de las civilizaciones. Iré entre las hormigas, y cumpliré mi castigo por violentar las leyes del tiempo y del espacio. Desde África, Persia, Asia Menor y Turkistán observaré la caída del último vestigio de los sueños. Inventaré el calendario solar de los aztecas que regula el tiempo de la siembra y la cosecha del maizal divino. En el monte Sinaí presenciaré cuando Moisés recibe la tabla donde fueron escritos los diez mandamientos. Me recostaré rodeado de paz frente a la estatua de Buda y reinventaré con respeto la imagen invisible de Mahoma. Saltaré sobre los techos horizontales y las bóvedas semicirculares del arte medieval. Me detendré en la inauguración de las olimpíadas, y Fidias me guiará para admirar la Estatua de la Noche en el templo de Artemisa. Desde la sombra de Aquiles en Macedonia me iré a ver al hijo menor de Príamo haciendo el amor con la esposa de Menelao, y buscaré un asiento en la expedición organizada por los griegos; contemplaré la ligereza de Aquiles y los suspiros de amor de Helena, acariciada hasta iniciar la hermosa guerra. Entraré con Ulises a Ítaca a través de mares y litorales tras haber cultivado la paciencia, donde Penélope me espera después de veinte años. Veré a Prometeo encadenado y sobre su tragedia lloraré cual actor solitario frente a un coro en escena. Siguiendo las huellas de un canguro me iré a contemplar el nacimiento de los animales más extraños. A través de un murciélago cruzaré por las cuevas en una noche de mil años. En la última nave enviada al Sol me iré rumbo a los rincones más lejanos de este vasto universo, divisaré la Tierra como un grano de arena, más allá de los astros que jamás percibimos. En las alas de las mariposas de San Juan arribaré a la Sabiduría, por las rutas trazadas por Platón y Aristóteles. Caminaré los versos de una oda de Horacio, conoceré a todos los que han hallado el laurel y la muerte. Tomado de la mano de las servidoras de misterios buscaré las cenizas amadas que custodia el barón del cementerio. Tomaré la vía conducente al lugar donde Dante, seguido de la silueta de Virgilio, arriba al infierno, al purgatorio y hasta el paraíso, donde la bella Beatriz Portinari le acompañará. Sacudiré códices en la biblioteca de Alejandría. Descenderé por la senda de los faraones a contemplar la batalla entre Horus y Set y podré presenciar entre las hierbas el origen de los cereales. Me trasladaré con arco y flecha a cazar venados en montes neblinosos. Tomaré el asiento en el que Rosa Parks entró en la eternidad. Tocaré los barrotes en los que Nelson Mandela logró la libertad de todo un pueblo. Escucharé el silbido de la onza de plomo que atravesó la vida de Martín Luther King. Tocaré con mis manos incrédulas las amargas sustancias que hicieron perecer a Sócrates y a Marilyn Monroe. Con la última gota de sangre que derramó Mahatma Gandhi y la piel de los cristianos en el circo yo escribiré la historia. Recorreré como un fantasma a toda Europa. Marcharé a Wall Street a contemplar el surgimiento de la crisis mundial. Permaneceré en ayunas en la Basílica de San Pedro, y me iré en una góndola a conocer Venecia. Me detendré en París tras recorrer ciudades de cinco continentes. Montado en Rocinante llegaré hasta los campesinos que crean con sus brazos trigales y viñedos. Pasajero del aire sentiré la variación del clima y el deterioro del ecosistema. En el Mar Negro conversaré sin legiones romanas con el poeta Ovidio. Perdido en la magia de un Haiku, comprenderé que el arte reinventa la naturaleza. En un caligrama de Apollinaire captaré cómo la poesía reescribe la pintura. Emprenderé la ruta que inició el Granma en México, para encauzarse hacia la mayor de las Antillas. Recorreré la vía diseñada desde el Sputnik hasta que Neil Armstrong instaló la presencia humana en los anillos de la Luna. Me enlistaré en el ejército que completó la hazaña de los 10,000 kilómetros en la gran marcha. Me sentaré a llorar, desde una isla despoblada, los bombardeos a Hiroshima y Nagasaki. Miraré desde la Estatua de la Libertad y el Palacio de la Moneda a los caídos del 11 de Septiembre. Abrazaré cada uno de los cadáveres de los niños y niñas bombardeados en la franja de Gaza y sentiré el pánico de las madres en la frontera con Israel. Atraído por los roncos sonidos me iré al centro de África para disfrutar la creación del tambor. Porque no puedo ser solamente una estatua que respira. Por eso, el silencio congelado me invita a recorrer nuevos caminos. Juro que me iré. En el sonido de una voz que reconozca la mía. Detrás de una sonrisa que interrumpa este sueño. Aseguro que me iré a través de todas las experiencias amatorias, desde el Kamasutra hasta El Arte de Amar, en esta mañana donde nuestros cuerpos inventaron una sola existencia. A pesar de todo, juro que me iré.</span><br />
</div>Fundación Metáforahttp://www.blogger.com/profile/13989649047823633155noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4760768724561516861.post-46140530056668270362010-04-02T14:21:00.000-07:002010-04-02T14:55:59.695-07:00Poetas Séptimo Encuentro - Juano Villafañe<a href="http://1.bp.blogspot.com/_MicmMd28qls/S7ZhUVIjVKI/AAAAAAAAACo/Q03Dry4ih5A/s1600/Juano.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5455655000504226978" src="http://1.bp.blogspot.com/_MicmMd28qls/S7ZhUVIjVKI/AAAAAAAAACo/Q03Dry4ih5A/s320/Juano.jpg" style="cursor: pointer; display: block; height: 320px; margin: 0px auto 10px; text-align: center; width: 213px;" /></a><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;">Juano Villafañe nació en Quito, Ecuador, en 1952. Reside en Buenos Aires, Argentina, desde 1955. Formó parte del taller literario “Mario Jorge De Lellis” en la década del setenta. Entre los años 1976 y 1982 viajó por Bolivia, Perú, Ecuador, Colombia y Venezuela realizando actividades literarias en universidades y centros culturales.<br />
<br />
Fue cofundador de las revistas de literatura Tientos y Diferencias (Quito, 1979) y Mascaró (Buenos Aires, 1983). Dirigió desde 1987 hasta 2002 “Liberarte Bodega Cultural”. Fue asesor literario de Ediciones Desde la Gente -editorial del Instituto Movilizador de Fondos Cooperativos-.<br />
<br />
En 1989 participó del Encuentro Latinoamericano de Jóvenes Intelectuales organizado por la Casa de las Américas (La Habana., Cuba). En el año 1992 integró las delegaciones latinoamericanas en las Jornadas por los Quinientos Años de la Conquista de América organizadas por la Universidad de ARCIS de Santiago de Chile. Desde el año 2001 hasta la fecha tiene a su cargo la Dirección Artística de Centro Cultural de la Cooperación “Floreal Gorini”.<br />
<br />
</span><br />
<a name='more'></a><span style="font-size: small;">En poesía ha publicado Poemas Anteriores (Ediciones de la Universidad Central del Ecuador, Quito, 1982), Visión Retrospectiva de la Botella (Libros de Tierra Firme, Buenos Aires, 1987), Una Leona Entra en el Mar (Ediciones Del Dock, Buenos Aires, 2000), Un Leona Entra en el Mar (Editorial Arte y Literatura, La Habana, Cuba, 2005). Esta última edición fue presentada en la Feria Internacional del Libro de la Habana (febrero, 2005). Compiló una selección del cuento latinoamericano La Narrativa Erótica Latinoamericana (Ediciones Desde La Gente, Buenos Aires, 1992) y dos selecciones sobre la nueva poesía argentina Poetas. Autores de Fin de Siglo I y II (Ediciones Desde La Gente, Buenos Aires, 1994, 1997). En abril de 2007 participó del Festival Internacional de Poesía de Santo Domingo, República Dominicana y en la Feria Internacional del Libro de dicho país representando a la Argentina. Integró la delegación argentina de escritores que participó de la III Feria Internacional del Libro de Venezuela en el mes de noviembre de 2007. En el año 2008 participó del Festival Internacional de Poesía de Medellín. Formó parte del Jurado Internacional en el Festival “Vértigo” del Nuevo Teatro Italiano en la Ciudad de Roma el presenta año. Trabaja en el periodismo cultural radial y coordina el Área de Políticas Culturales del Centro Cultural de la Cooperación.</span></div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;"> </span></div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><span style="font-size: small;"><br />
</span></div><div style="font-family: "Trebuchet MS",sans-serif;"><div style="text-align: center;"><span style="font-size: small;">DECONSTRUCCIÓN DE LA MAÑANA</span></div><span style="font-size: small;"> <br />
I<br />
<br />
Abres la ventana a un sitio del mundo<br />
donde vive la niebla y la sombra de la mañana.<br />
Una brisa de luz trae su cuerpo a la entrada de un jardín<br />
donde ingresa el aire, la pajarera, la sombrilla, los enjambres, el hilo de la luz,<br />
la mujer sobre su propio cuerpo con las viejas prendas en sus medias talladas.<br />
Ingresan las hojas y un bosque con la princesa,<br />
el propio viaje,<br />
la segunda hoja,<br />
la profundidad del límite.<br />
Ingresan los vecinos, las ventanas,<br />
los ojos de buey en un viaje de agua y un viaje de aire en los ojos del pájaro que<br />
llama<br />
Ingresa un pájaro, un llamador, después la puerta,<br />
la primera vez, la última siesta, la torre de marfil,<br />
ingresa el último, el eventual, el que despierta.<br />
Ingresa un cisne, una ciruela, un cuento entre sus piernas, la espina del pescado, la<br />
rosa roja.<br />
Ingresa la diáspora, el que no ha vuelto, el perdido de sí y el que se busca,<br />
a la misma hora en la misma esquina, en un cruce de sal con álamos y puentes.<br />
Ingresa un puente, un arrojado de dios con una altura y un metro entre las manos.<br />
Ingresa la varilla, el papel abierto con un fuego en el fondo.<br />
Ingresa un fondo con su propio vaso y la uva cortada.<br />
Ingresa la llanura, el golpe y el caballo, que mira la entrada con los ejes y los ruidos<br />
rodados, como ingresa una rueda, como ingresa un jugador que se ha perdido,<br />
como ingresa el silencio, como ingresa un demorado a una estación sin trenes.<br />
<br />
Ingresa una mañana con su estrella de mar y su mañana<br />
El sombrero de sol y su sombra elegida<br />
La muñeca desnuda como una eternidad<br />
La porcelana, el espejo, un cuchillo en el agua.<br />
Ingresa la botella posada para el títere, con su vestido verde y un diablo que le<br />
habla a las mujeres después de haber bebido.<br />
Y entran naranjas, cortes, ángeles y cáscaras, hundidos al perfume de una noche<br />
cualquiera que termina en sabor y en besos en la espalda<br />
Y entra un beso con sus labios fijados en la fuente y entra un tigre y la luz de sus<br />
ojos,<br />
el pájaro de metal y su canto de cuerda.<br />
Y entra un baile, caracoles nocturnos que diluyen los ruidos del camino del agua<br />
y una danza en un trópico con tu cara de niña, un pez celeste y un anillo sin brillo.<br />
Y entran un poema, la lírica perdida, el cabezal, los animales viejos, la red y un<br />
pescador sin peces.<br />
Y entra la piedad con un ramo de flores, un dolor sin nombre, un hábito, una<br />
clínica, lo que estuvo marcado en el áurea del sueño y que dimos a cuenta y que<br />
perdimos siempre.<br />
<br />
Entra un obrero con puño y con espada, un cuaderno de cárcel, un monte con<br />
Guevaras, la espuma del mar, los jinetes de la furia, los infinitos de las masas del<br />
fuego, que marcan en la arena cabalgatas inmensas. Entran en memoria con la<br />
justicia lenta, con los rostros hundidos en aquella marea. Pero ingresan a tierra, a<br />
esta escena, a éste cuadro de fondo, a esta montura.<br />
<br />
Y se suben de nuevo sobre aquella ventana, con la niebla y el alba, la mariposa de<br />
color, un vuelo de noche con la lámpara, el vaho de un tabaco que sale del hombre<br />
que mira su propia letra, su propio papel. El hombre que cree que está, como<br />
alguien que tampoco está, porque se ha ido y nadie espera que se repita con el<br />
mismo nombre, la misma altura, la misma piel que dejaba de día como dejaba de<br />
noche al entrar creyendo que está tan distante, tan lejos del parque y de las cosas,<br />
aunque de cuerpo entero se parezca que se está sobre el vaho,<br />
¡oh vaho¡, ¡oh vahído¡, ¡oh vaivén¡ ¡oh noche de la mariposa, de la niebla y el alba!<br />
que vaya a caer de cuerpo sobre su propia entrada, sobre su propio fin.<br />
<br />
Y entra un camello con su ojal y su aguja, el arenero, un puerto, un barco<br />
extendido, un horizonte, el que se despide con los brazos en alto, el que subido al<br />
puente mira el agua y la sombra del agua y el que subido al puente se despide y el<br />
que subido mira el fondo, el final y su sombra y se despide.<br />
<br />
Y entra el humo como una caravana.<br />
<br />
Y suben los invitados, como baja un aire de provincia y es a la vez el tiempo, los<br />
egresos,<br />
lo perdido sin Dios, lo que se rompe,<br />
en uno a uno, en otros números de sombra que la mañana hiela sobre su propia<br />
luz.<br />
<br />
Se deconstruye y se observa la novedad de los fragmentos.<br />
<br />
Quién se anima ahora a ingresar a lo perdido con sus propios ojos y que aparezcan:<br />
la primer niebla, el primer frío, la primera mañana y esos labios fijados en la fuente.<br />
<br />
II<br />
<br />
Abres la fuente y la mañana.<br />
Llegan las cosas a su sitio junto al aire de Dios.<br />
Se posan sobre sí la dicha, la brisa con la luz y los espejos.<br />
Se juntan la porcelana, la ciruela y la rosa con la fuente.<br />
Has abierto la misma mañana, el mismo infierno.<br />
Por eso el fuego y su línea marcan el frío,<br />
el último viaje<br />
la niebla del pasillo, los leones,<br />
el parque con su fondo verde<br />
y la que huye de espaldas con las llamas y su fondo verde.<br />
<br />
¿Nos quemará la luz y el fuego en el infierno?<br />
¿El camino de los animales despiertos será de oro con un parque y con leones<br />
blancos?<br />
O el cielo es así, con su cama revuelta por la visita, la amante y los vecinos.<br />
O nacen los cuentos en un jardín sin ángeles y las mujeres viajan cuando termina el<br />
sol.<br />
O la mañana es el final de un cuento y hay otra fruta, otra camino, otro pasillo más<br />
con sus hoteles.<br />
O arderá la madera igual casi sin trampas, sin juego, sin humo, sin póquer, ni final.<br />
O será sólo tu adiós en la mañana, como un bolero con música de tarde.<br />
O será sólo la mañana donde vuelven las cosas<br />
como vuelve el parque y los leones, el pasillo, la niebla,<br />
como vuelve la luz sobre tus ojos<br />
como vuelve la luz que ingresa con el aire.<br />
<br />
Abres la fuente y la mañana,<br />
abres un sitio del mundo.<br />
Es el ocio de Dios lo que amanece, el ruido de los trenes, las vías y el acero.<br />
Ya todo se ha fugado de la aldea como un canto que vuelve.<br />
Siempre es así y hay alguien que despierta, que ordena, que marca los espejos con<br />
un vapor caliente, y fija sus labios y mira el frío de sus labios, la transparencia de<br />
sus labios.<br />
Siempre es así.<br />
<br />
La fuente está casi al final del patio.<br />
Regresas para ver cómo se fijan los animales y su sombra.<br />
Ella vuelve a vestirse.<br />
Te has escapado de la noche.<br />
<br />
</span></div><div style="font-family: ";"><span style="font-size: small;"><br />
</span></div>Fundación Metáforahttp://www.blogger.com/profile/13989649047823633155noreply@blogger.com1