Número Seis de la Revista cultural independiente "Marzo"

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CARTA ABIERTA AL ESTADO SALVADOREÑO

Carta dirigida al Estado Salvadoreño, representado en la figura de su presidente y máximo representante, señor Mauricio Funes.

El pueblo salvadoreño, al elegir un gobierno de cambio, tuvo como fundamental inspiración un nuevo modo de vivir la justicia. Ese cambio es uno de los cimientos que dinamizarán la democracia y las instituciones que nos permitan construir un sólido estado de derecho, en beneficio de todos los salvadoreños.

En vista de que El Salvador promete encaminarse por fin hacia la democracia, esperamos que el estado coloque todo su empeño y sus más fructíferas energías en aplicar justicia, sobre todo que la familia del poeta sacrificado ya ha acudido a las instancias correspondientes para que se investigue este caso que lleva ya 35 años de impunidad y cuya resolución fortalecerá la ansiada paz y la tan perseguida democracia.

Una promesa de campaña del ahora presidente Funes fue actuar siempre con justicia, inspirado en el ejemplo vivo de Monseñor Romero. En consecuencia, los poetas de El Salvador y el mundo suscribimos esta carta cuestionando la decisión del ejecutivo de mantener en un alto cargo público a una persona mencionada como sospechosa de ejecutar el horrendo crimen contra el poeta nacional Roque Dalton.

Respaldamos a la familia Dalton, que ha dado muestras de valentía para enfrentar este crimen que cubre de vergüenza a nuestro país, y nos sumamos al clamor mundial que exige verdad y justicia sin más dilación para el poeta Roque Dalton.

Tenemos la certeza de que el esclarecimiento de este hecho, el establecimiento de la verdad y la aplicación de la justicia servirá como un luminoso precedente para que en El Salvador no se vuelva a perseguir ni asesinar a un poeta, pero sobre todo, que de pie al esclarecimiento de otros tantos crímenes que también se mantienen impunes contra otros poetas, como Alfonso Hernández, Lil Milagro Ramírez, Arquímides Cruz y Claudia María Jovel, cuyas familias aún desconocen cualquier detalle de sus muertes y del paradero de sus cuerpos, al igual que miles de familias salvadoreñas.

Nuestro afán de buscar la belleza nos hace obligados partidarios de la justicia, por la cual lucharemos como organización de la sociedad civil, como integrantes de la comunidad artística y como ciudadanos de un mundo nuevo.

El Séptimo Encuentro Internacional de Poetas “El Turno del Ofendido” cierra sus actividades con esta petición al Estado salvadoreño e insta a todo el tejido social organizado de El Salvador a respaldar las legítimas aspiraciones de justicia de la familia Dalton, que encarna el espíritu de justicia que desde siempre ha inspirado a nuestro heroico y luchador pueblo.

San Salvador, mayo 21 de 2010, a 75 años del nacimiento del poeta y a 35 de su asesinato.

Poetas Séptimo Encuentro - Luis Manuel Pérez Boitel

Nace en Remedios, actual provincia de Villa Clara, Cuba, en 1969. Abogado y poeta. Miembro de la Asociación Hermanos Saínz y de la UNEAC. Labora como abogado en la Consultoría Jurídica de Remedios. Ha obtenido diferentes lauros literarios. Obtuvo el Premio XV Festival Mundial de la Juventud y los Estudiantes de poesía con el que se hizo delegado a dicha magna reunión. Tiene publicaciones de poemas en Chile, España, Brasil, Puerto Rico, México, Estados Unidos y Cuba. Colabora con diferentes publicaciones como: La Letra del Escriba y El Caimán Barbudo.  

Algunas de sus obras publicadas son: Unidos por el agua (Premio Fundación de la Ciudad de Santa Clara en 1997); Bajo el signo del otro (Premio Pinos Nuevos); Los inciertos dominios del escriba (Premio Calendario Asociación Hermanos Saínz (1999); La oración del inquilino (Premio Sed de Belleza); Libros a publicar el año próximo: Nunca preguntes por la gloria (Letras Cubanas); Aún nos pertenece el otoño (Casa de las Américas); Para no quedar en el andén (Editora Capiro).  

Premios:  Premios Obtenidos: Medalla de Plata y Bronce en el Festival Nacional de Artistas Aficionados de la FEU en los géneros de poesía y testimonio, respectivamente (1994) Premio en Poesía en el Concurso Abel Santamaría de la UCLV (1996) Premio Fundación de la Ciudad de Santa Clara (1997) Premio Regino Pedroso (1998) Premio Pinos Nuevos (1999) Primer Accessit del Concurso Internacional de Poesía "Bustar viejo" en Madrid, España (1998) Premio Calendario (1999) Premio Sed de belleza (2001) Mención Especial del jurado en el premio Miguel de Cervantes, en Granada, España (2001) Premio especial de Unión de Reyes en el Concurso Nacional de Poesía Regino Pedroso (2001) Premio en el concurso nacional "Poesía de Amor" de Varadero / 2002 Premio Casa de las Américas en Poesía / 2002 Premio Abril de la UJC Nacional (2002) Premio Ser fiel (2002) Premio Nacional de Pensamiento Social “Ernesto Che Guevara” de la Asociacion Hermanos Sainz (2003) Premio Internacional de Poesia Nosside Caribe en Italia (2004) Premio Nacional de Literatura “Eliseo Diego” (2005) Premio Internacional de Poesia “Desiderio Macias Silva” en Aguascalientes, Mexico (2005) Premio Internacional de Poesia “Casa de Teatro” en Republica Dominicana (2006) Premio Internacional de Poesia en el III Concurso Marius Sampere en Barcelona, Espana (2007).

ESTE ES UN PAISAJE INSUSTITUIBLE

 
desde el alero, el majestuoso paisaje nos convence. la lluvia de septiembre nos provee de falsas expectativas, de un sugerente aroma. entre las gradas alguien hace señas. el frescor de la tarde nos hace pensar en la muchacha que asoma a la ventana. en su mundo crecen los sauces y la noche ronda. parece que va a ocurrir algún milagro. nada nos cuesta detenernos en aquel balcón neoclásico del siglo XV para ocultar nuestras miserias. el próximo verano será insustituible, tal como el paisaje que ahora tenemos . en la colina un hombre cruza hasta el fondo. nunca se anuncia el amanecer ahora que todo será lo decisivo. la multitud del mercado, por ejemplo, oculta sus disfraces. ayer, tuve un raro presagio. había una lámpara frente a la que todos quedamos como en una fotografía, por allí apareció una embarcación a la deriva. los tristes cuerpos sobre el agua, nos hizo invocar a la Virgen del Cobre. nada sucedió. realmente nada, y por unos segundos decidimos cambiar ese modo de asumir la eternidad (el desafío?). desde el alero hay una muchacha que se deshace en idénticos sueños. un aire insustituible asoma a la ciudad donde alguien venía ofreciendo un próspero fin de siglo. mientras al hombre ya no se le ve por la colina. un humo gris cubre el escenario. la bahía se pierde por minutos, y recuerdo que llevo una rosa en el bolsillo, la intento rescatar de su mundo, pero el viento nos golpea. la rosa ya no es la rosa, la muchacha ya no está en la ventana, ni es invierno. la demorada luz nos enfrenta a la ciudad y la lluvia de septiembre tiende a borrarlo todo, o casi todo, sin poder hacer otra cosa. 
 
 

LA BELLA EPOCA EXISTE EN EL DIBUJO Y EN LA LLUVIA

 
el pastor busca tras el laminario el légamo. el char de un desconocido en la tarde. observaba con precisión el juego (el falso juego?). quizás, faltó un poco de prudencia. desde el círculo el profeta anunciaba que la bella época existe en el dibujo y en la lluvia. yo regresaba de Santa Fe de Bogotá, y tenía una estampilla de una virgen. en el postrero salmo hay algo que desdibuja la planicie, la inmediatez del azafranado aire. mi padre estaba enfermo, le veía sangrar a deshora, pero nada pude hacer. él tenía el don de las ensoñaciones para descubrir en la tarde un torrencial, un árbol milenario, los cimientos de otra ciudad donde el que cruza encumbra otras praderas. el pastor rogaba desde aquellas cúpulas mortales, ante el báculo sostén. el fértil terreno se adueñaba de los limos. hiere ver, a deshora, tanta fatiga en los ojos de mi padre. yo me había acercado en el preciso instante en que cruzaba a la penumbra. le confesé mi obsesión por las palabras, el temor por transitar entre esas columnas que el tiempo nos depara y nos distancia, y nos aniquila, como si fuéramos esos pastores que nunca logran encontrar su rebaño. consternado, no me percaté que era una oración –esta– de despedida. quise decir entonces: vacío, extrañeza, y Dios, pero las heridas golpearon mi memoria. permanezco en el sofá donde descubrí un invierno, el mismo día de su cumpleaños. el inquilino revisaba los semblantes de los cuerpos. adivinaba otras plegarias para burlar aquel rostro de mirada fija (su altivez?). mi padre murió de un tumor, así de grande. entonces pasó aquel enero. yo rogaba por el colector de esas ensoñaciones, y por la pradera el paseante retomaba las frondas, el cáliz, los transidos segundos, los insondables amaneceres.
 
/ inaccesibles corifeos nos pregonan, en este instante, desde una ciudad donde mi padre me espera desde mil novecientos noventa y ocho.

Poetas Séptimo Encuentro - Héctor Hernández Montecinos

Chile, 1979. Licenciado en Literatura y doctor en Filosofía. Sus tres primeros libros aparecen reunidos en [guión]  (LOM, 2008), el siguiente es  [coma], pronto a reeditarse por la misma editorial, y el que cierra esta trilogía denominada “La Divina Revelación” es [y punto] que actualmente se encuentra en proceso de escritura. “Debajo de la Lengua” (Cuarto Propio, 2009) es la segunda trilogía del autor, conformada por La Vida Muerta, Traga  y Rrizomas. Su trabajo poético lo ha llevado por casi toda Latinoamérica, además del Latinale 2007: Festival Itinerante de Poesía Latinoamericana en Alemania; también a ser traducido a una decena de idiomas para revistas y antologías, dentro de las cuales destaca Cuerpo plural: Antología de la poesía hispanoamericana contemporánea (Pre-Textos, 2010). Ha sido becario del Consejo Nacional de la Cultura y las Artes, de la Fundación Pablo Neruda (2005) y de la Fundación Andes (2005-2006). A los 29 años recibió el Premio Pablo Neruda que otorga la Fundación homónima por su destacada trayectoria tanto en Chile como en el extranjero.

EMOTIONAL ZOO

 Un cernícalo muere en mi mano
las líneas imaginarias dejan de serlo
cerramos los ojos al mismo tiempo
y entre él y yo más o menos aire
que es la única diferencia
entre mi mano y el cernícalo

La muerte no existe
es sólo un color invisible
para pintarse el cuerpo por dentro
los ojos y la boca
como una fiesta que nunca empezó
y a la cual están todos invitados

No murió el cernícalo
el sol se fue
el sol regresará
el cernícalo no

No me despreciaste a mí
despreciaste a un poema
la literatura es venganza
este poema es una venganza;
sabes de lo que hablo
aunque no hayamos hecho nada
más que masturbarnos con los ojos.

No eres el primero
tampoco serás el último
eres uno más que despreció un poema
creyendo que era yo.

Nunca comas pato
antes de ir al zoológico
te lo dice alguien con sangre fría
lengua bífida y cola.

Muertos o vivos los animales
no dejan de hablar sobre el silencio
que los humanos exhalamos
al contemplar el sol sobre sus cabezas.

De noche todo es aroma
tanto la muerte como las estrellas
los duendes jugando en el bosque
o las calaveras de lobos marinos.

Comer es retornar a una avería
de Dios, comerme una vida
es celebrar una muerte,
ya sea la de un pato,
la de un niño en África
o la del Hijo de Dios.

Aún así, todo zoológico
es el primer apunte
para las comidas del futuro.

Poetas Séptimo Encuentro - Enrique Delgadillo

Enrique Delgadillo Lacayo, León-1988, Nicaragua. Estudiante de Derecho en la Universidad Centroamericana. Miembro del extraviado Colectivo Literario Voces Nocturnas. Escritor de Poesía y narrativa. 1er Lugar en el segundo concurso UCA literaria género poesía (2008). 2do. Lugar en el tercer concurso UCA literaria género cuento (2009). Ha colaborado en revistas literarias como Deshonoris Causa, Letratósfera y medios impresos con artículos de opinión.  Actualmente es co-editor del web de blogs elnocturndiurno.com 

MANUAL PARA DESHACER EL CUERPO

Fumando junto al tanque de gas
colgado de un letrero
que dice así:
Apiádese de sus ojos que observan:
Tolvanera de hielo en la pantalla
nieve en los bolsillos
desaparezco/ sólo mi lengua
brinca y retuerce roja su piel;
ciega al despeñadero
cuyo fondo emerge en mis piernas
atoradas en el bolso de una prostituta.
Iré con una linterna a pintar de amarillo ese trecho
que la radio escupe
con ratones mordiendo elefantes,

no seré yo el que está conmigo;
pecho trasegado
con alcaloides
ordenes de arresto
detenciones furtivas
en los escombros de un manual
para deshacer el cuerpo;
envolver el cadáver
hacerlo migajas
con un martillo
que pulverice el esqueleto
y después cobre la forma
de una mujer inalcanzable.

De un calendario
se atan el cordón y la placenta
para no ALEJARSE con el viento
como esos incorruptibles meses
empozados en las paredes y los monitores y los cuadernos;
se abrazan excitados viendo llegar sus compromisos.
No estoy muy lejos
pero no llevo mando
porque no estoy conmigo
en la madrugada
no hay  terror
que no intente fundirme
rozarme
botar el florero que gira en la neblina.

Doce doncellas botellas centellan
diez cigarrillos bolillos
mi cuerpo sempiterno que no conoce
el diccionario de los ritos suicidas,
y prefiere huir del inodoro pedaleando
un triciclo de caricaturas obscenas.

ELLA & LOUIS

A Ella Fitzgerald y Louis Armstrong

No tengo un pecho
tengo una caverna
repleta de animales
cansados de extrañar la noche.

Más adentro,
llevo olvido como martes o diciembre
como se lleva el tiempo;
The nearness of you.

El viento está penetrado
por un sombrero
que se despide de la sal y de las rocas.

Las miradas
afligidas o erectas,
que colecciona mi reloj;
pretenden arrancarme la mano.

No importa.
liado a mi condición
propongo mis palabras
destinadas a no ser
la escopeta de un salvaje.

No suele pasar,
que Ella y Louis
lleven en los ojos
The nearness of you,
no suele pasar
que todos mis animales
encuentren:
trompeta
luna
y miedo a no estar
asidos a nosotros.

En este poema
yacen  harapos y colillas invencibles,
cada vez que puede
esta tumba se cambia el epitafio.
 

Poetas Séptimo Encuentro - Magaly Incer

Magaly Incer Obando. Nació el 10 de Enero de 1981 en san Lorenzo, Boaco, Nicaragua. Hija única y Administradora de Empresas. Prolífera escritora de poemas, cuentos, novelas y dramaturgia, así como de literatura infantil y gran amante del teatro. Ha participado en diversos talleres literarios y dramatúrgicos y su poesía aparece publicada en diferentes revistas culturales de su país. Actualmente es Vice-Presidente Fundador de la Sociedad Nicaragüense de Jóvenes Escritores, organización que se encarga de promover el joven talento literario mediante talleres, publicaciones de revistas, libros y concursos literarios; brindando acompañamiento a la generación joven de poetas de Nicaragua. Miembro fundador del Grupo de Teatro Manos Verdes, integrado por jóvenes amantes del teatro y el medio ambiente, alumnos de la Escuela Nacional de Teatro “Pilar Aguirre”. Entre sus obras literarias inéditas podemos mencionar: La Dualidad del Deseo (Novela), Espejo (Novela) Desde mi Ventana (Poesía), Alas sin Plumas (Dramaturgia), Cuando a Reloj le llegó la hora (Literatura infantil), Vivencias (Cuentos Cortos). Al preguntarle cómo concibe la poesía, nos dijo: “Es la otra persona que llevamos dentro. Quien grita sin tapujos, sin complejos, sin temores. Es una voz que nos seduce con verdades llenas de mentiras. Es, en fin, el escudo que usamos para expresar lo que sentimos y decir que la musa nos lo dictó al oído.” 

LO QUE QUIERO DECIR...

No me es fácil decir
Lo que quiero decir.
Es grande el mar que guardo en mi pecho.
Queda lejos el horizonte que observan mis ojos.
Las nubes pasan tan rápido que no permiten apreciar
figuras, colores, momentos… el cuadro no es de óleo.
El viento refresca mi mente trayendo consigo
un murmullo de cosas que llaman mi atención.
Sonidos que envuelven y siento que fluyo
En un espacio que es sólo mío,
en un espacio donde yo pongo las reglas,
en un espacio donde cabe mi mundo,
en un espacio donde mi mundo es bueno.
Lo que quiero decir
lo digo de esta forma:
En mi mar un bote navega,
con la corriente en contra,
pero ahora, tengo el remo en mis manos.
Y sobre la vela el viento sopla bocanadas de vida,
de un algo que me completa.
No son nuevos los aires,
no son nuevos los sonidos,
no es nuevo el bote.
Son nuevos los tiempos,
es nuevo el remo en mis manos
y soy nueva yo.

ALBORADA ETERNA

Un adiós se hace presente
y quieren caer perlas,
pronunciando el chis-chas
del violento choque
cuando el golpe es dado.
Afuera no llueve, sólo adentro.
Las palabras que no pronuncio
son ese ridículo chis-chas
que me tortura al no inmutarte
y el cristal tras el que miro
se empaña lentamente
hasta que tu figura en vuelo
no es más que una mancha
en movimiento.
Precario reflejo
de lo que un día fuiste.
Ilusión que se apaga
como luz de mis ojos.
Eres sol en fuga.
Yo, luna en eclipse sin sol.
Eres la estrella que brilla lejana
en ebullición perpetua.
Afuera no llueve
pero adentro sigue lloviendo
y trago mis perlas,
mis transparentes y amargas perlas,
para vivir en el exilio de los días
sin alborada eterna.

 

Poetas Séptimo Encuentro - Samuel Trigueros

Editor, actor y director de teatro. Se dedica a consultorías en temas educativos, y artísticos aplicados a los derechos humanos. Imparte talleres de literatura, plástica y teatro para niños y jóvenes especialmente. Ha escrito también guiones técnicos y literarios para teatro, radio y video (docu-ficción).
Premio Lira de Oro Olimpia Varela y Varela 1987, en poesía por el libro Todo es amor tras esta nostalgia y en ensayo por Borges; Mención de Honor para Poetas Jóvenes 1990, Revista Mairena, Puerto Rico, por el libro Amoroso signo; Premio Único de Cuento Súbito 1991, por el cuento breve Sin una palabra, Centro Editorial, S.P.S.; Premio Víctor Hugo de Poesía 2003, por el libro Animal de ritos (publicado en 2006); tercer lugar Premio Hibueras (Embajadas de Francia, España y Alemania en Honduras) de cuento 2006, por Una despedida.
Antologado en Panorama crítico del cuento en Honduras y La palabra iluminada, ambos de Helen Umaña; Papel de oficio, La hora siguiente y Versofónica, del colectivo Paíspoesible; Poetas de Honduras, de VPRO Radio CD Onbeperkt houdbaar; La minificción en Honduras, de Víctor Manuel Ramos; La herida en el sol, de la Universidad Autónoma de México (UNAM), entre otras publicaciones.
Ha publicado los libros El trapecista de adobe y neón (poesía, relatos e ilustraciones, 1992), El visitante (cuento 1992), Animal de ritos (Il miglior fabbro, 2006), Antes de la explosión (poesía, 2009), Me iré nunca (cuento, 2010). Sus poemas, relatos y ensayos aparecen en diversas páginas literarias, blogs y revistas literarias especializadas de Honduras y el extranjero.
En abril del 2009, ganó el premio de narraciones "Migraciones: Mirando al Sur", otorgado por el Centro Cultural de la Agencia Española de Cooperación Internacional para el Desarrollo – CCET en Honduras.

OH, FORTUNA, EMPERATRIZ DEL MUNDO
A los mártires de la Resistencia

Sí, sin duda somos los más dichosos
-los afortunados.
Reinaldo Arenas

Nosotros todavía usamos gafas en los días soleados
            para soportar el resplandor
                            de la vida
Nosotros todavía
maldecimos bajito en nuestro pequeño auto de tercera o cuarta
durante el congestionamiento de las siete de la mañana
o entre dientes en el micro (por aquello
de no ofender los amanecidos restos rancios
del dios que todavía cargamos en el alma)
Nosotros todavía buscamos un trabajo
entre los escombros del día o de la noche
para llevar la maravilla del pan a nuestros hijos
Nosotros aún somos capaces de correr
–sentir la sangre a borbotones, sudar como caballos solares,
jadear como una reluciente máquina, sentir el rojo corazón -
cuando nos siguen los soldados
y luego, en el refugio, reír, asegurar que ya
nos hacía falta un poco
de lacrimógena vencida del Perú
Nosotros todavía buscamos los paraguas cuando
la tetona de CNN anuncia la vaguada
Nosotros todavía soñamos elevar cometas
en el aire de octubre cuando todo haya pasado
Nosotros todavía
planificamos llevar nuestra bandera, el bote con vinagre,
pañoleta, gorra con estrella y ardientes consignas en el pecho
el día de la marcha
Nosotros aún
leemos, escribimos, hacemos la pancarta,
conspiramos,
queremos ver la era del poder en nuestras manos
Nosotros –se los digo, hermanos,
                               hermanas, compañeros-
somos los afortunados

Los demás se han ido sin dejarnos,
                duermen
               (desorganizados,
                desmovilizados
                por la muerte y su peso reprimidos)
                bajo siete cuartas
en la eternidad del polvo y las estrellas
deseando
            silenciosamente deseando
estar a nuestro lado
en la rugiente luz
de la vida y la batalla.

BAR

Ajetreo natural:
comprar el aserrín, barrer el piso,
echar creolina en el meadero,
preparar boquitas, alistar las mesas,
revisar la bombilla oscilante,
apilar las bebidas para que se enfríen,
pagar facturas y hacer otro pedido;
permutar un borracho por otro,
un vómito por otro,
un enigma por otro en las conversaciones espasmódicas.

Vocación:
una mano que cambia interminable
la galaxia de la luz quemada, que toma el plato de la sal,
lo lleva a la cocina y lo devuelve,
intacto,
con la misma sombra y desamparo.

La música cabalga sobre el corazón.
Piernas frías se abren
y abrazan aberturas y obeliscos:
piel de la soledad,
negocio tácito, efímera pasión.

Hermanas del alcohol, las luces
cumplen su misión:
anunciación del vértigo.
Ciento cuarenta compases venéreos
entre el azul y el rojo:
tiempo líquido enervante,
senos pequeñísimos de barrio.

Saltan astillas del espejo, un perro ladra,
atrás vienen los gendarmes;
mesas de vidrio erizadas,
vértigo,
nada,
NADA.

El cubilete está en el aire y más abajo,
quietos por fin,
los dados marcan las seis de la mañana.